LE BLEU

LE BLEU

Lorsqu’on renverse la tête sur le sable, et que le jour décroît,

Soudain les yeux s’entrouvrent : c’est le bleu

Du ciel immense, l’espace transparent du ciel bleu, pays

De la lumière vive au-dessus de la joie de l’arbre,

Et le héron prudent pose une patte circonspecte, risque l’autre

Sur le mercure miroitant; la flaque réfléchit l’impavide, l’immense,

L’absolu bleu.
Nous oublions

Les luttes d’un cœur épris d’amour et les distances.
Le bleu

Traverse l’air impalpable, visite la branche immobile qui le salue,

Se laisse étreindre par les yeux qui le pénètrent.

Dans le vitrail éclate la fanfare du jour,

La rosace infusant le doux acquiescement de la lumière.

Même un nuage infime et haut fait concevoir

Les éloignements sans fin de la distance où glisse

Au pli de la tenture une aiguille suivie

D’un fil qui s’effiloche.
Une invisible main

Tente de coudre à l’aube enfuie le crépuscule,

Puisque emporté par son poids, le soleil

Déchire la mandorle où le temps le suspend,

Et que le bleu pâlit à l’horizon.
La mer

Répand sur ses genoux qui tremblent,

Le vaste drap où flambent ses ciseaux,
Berçant infiniment nos cœurs qui se désolent
D’être mortels encore sous l’azur éphémère.

Philippe Delaveau

 

ENTRE TIEN EMOI 37

ENTRE TIEN EMOI 37

Prendre un chemin qui sort des accès barrés. Les travaux routiers dorment le week-end, ça aide à rechercher par où passer. J’ai choisi le calme de la Charente pour y voir clair et me rendre paisiblement au meilleur parti prendre en fonction de la situation d’ensemble. Ne m’étant pas levé de toi, besoin de rien faire qui m’en sortirai. Resserrer l’intime au magnétisme du derme, fermer la radio des autres, ta musique est d’aisselle ma préférée. Avant de voir quand la senteur émet, une force se déploie d’elle-même dans tout le corps. Le chevalet parle, dressé comme l’échelle menant à notre grenier, lit de paille et couverture de cartons pleins d’ébats. Je commence à dire.

La vierge à la tortue d’ivoire

 

Sur la table à vos pieds, cette tortue d’ivoire Qui chemine immobile, lève une tête lourde, et tente D’observer, de sous sa carapace dure et blanche et suave À la main qui caresse, le jour dehors qui glisse de côté, L’allongement des ombres par la fenêtre grise, les pages Couvertes de ratures. Le temps s’enfuit; la vie s’écoule Et la mort passe ayant déjà choisi les siens. Quel nom Lorsque l’aurore éclaire Londres, nos lèvres dans le psaume Ont trois fois murmuré? Car il nous fait concevoir la montagne, Sous la neige et dit notre pitié. Ô vous, Aux douces mains, plus douces que l’ivoire, Ayez pitié de la tortue aux pattes lourdes sur la table Où la page s’ajoute à l’autre page, aridement; Dans les immensités de l’ombre, ayez pitié de celui qui vous chante Une hymne maladroite avec de pauvres mots : Sans doute le langage est blessé, les images Sont pauvres, mais comme la tortue, plus chétif et plus lent, N’ayant pas même de l’ivoire la douceur, Il lève ses mains vides, ses yeux insatisfaits, N’osant pas même regarder le grand papier désert. Ô jeune fille au blond matin que salue l’Ange, Sans une grâce que vos mains nous ont value, Que pourrait-il écrire celui qui peine, sur la page? Philippe Delaveau

 

Je te veux humide buvard oublié. Il me semble que ce qui est objet conduit  à te garder de toutes les manières. Mais tout de toi est bien vivant. A la fois prétexte à me rendre, comme à demeurer, alibi à donner ou pas d’excuses à trouver. Ce ne n’est que diversité en continu. Pas de peine à t’écrire que je t’aime.

 

Niala-Loisobleu – 23/03/19