PSAUME DE PÂQUES


PSAUME DE PÂQUES

Comme de chaque nuit traversée se lève chaque jour le feu:

Et comme à droite de l’avion, sur l’aile, les falaises roses du soleil, et l’arche ouverte dans l’ébène. et les premières tables de la mer — hors des ravins
hantés par les profanations;

Et comme de
Marrakech, à l’aube, les hautes neiges dans le sacre frappant les remparts d’ocre;

Et la prophétie des herbages: et l’avènement de la transhumance ; et la certitude du lait ;

Ah! la mort ôtée à la mort, et les ténèbres descellées, et toute la terre dans le matin de menthe et d’orange:

La pierre rompue, il y a maintenant un
Dieu dans le monde, comme un cèdre blanc, cl avec lui le pouvoir exact je v ivre !

Et il est temps en moi d’user de ce pouvoir;
Et il est temps en nous de sortir du tombeau, avant qu’il soit midi, pour marcher vers les sources;
Car voici que chaque homme est désormais ici convoqué à

la joie ;

Et qu’il faut, sous le sang et sous la solitude, durables jusqu’aux puits, qu’il applique pourtant le poids de la puissance, en lui. qui se tient prête à la paix, à
l’alliance;

Et que tout fatigué, tout crucifié, tout pétrifié qu’il soit :

Aveugle et nu et vide et sourd ;

Et sans espoir et déjà lié à la cendre comme une femme à son enfant mort ;

Il aille encore — avec
Qui habite son absence, et se met à sa taille, et se règle à son pas pour qu’un pas de plus soit possible vers le fleuve offert et fidèle là même où il n’y a
plus rien ;

Et y trouve l’œuvre de sa marche ;

Et en constitue son sel et son exorcisme :

Et de ce qui lui reste de colère contre l’injustice et la haine il bâtisse aussi son combat;

Et par cet acte en lui de
Pâque, que la fable se désenvoûte, ainsi le chavirement des monts au bout de l’empennage:

Et que la métamorphose commence : la coupe sous les pinceaux bleus de
Safi, la laine royale aux teintures;

El qu’il atteigne la transparence;

Et comme sous le fuselage de soie les constellations inverses, les promptes plantations de poulpes, de crustacés, d’insectes élincelants parmi les encres de la
Chine, et la lune même sur les glaciers d’ouest mobile.

Qu’il voie l’incandescence de l’homme dans l’homme;

Et la main et la bouche et l’œil et l’oreille vivants sous

tes calcaires ;

Et la purification prodiguée — le miel des genèses, des planètes, dans la ruche noire de l’espace;

Et toutes choses baptisées dans la résurrection du
Christ qui est l’ouverture de l’être;

Et toutes choses lavées de leurs suints, la face nette, et
Ici plaies propres, et la longue douleur amere mais comme lel asperges sauvages, il en sache aussi la lumière;

El il sache le sens véritable dans les signes déjà qui croi vers l’accomplissement de l’été;

El la chair belle dans la chair el sainte et mûre pour le| fêles comme un pré couvert par l’Espril :

Et la contradiction soumise jusque dans la coniradielion :

El la venue des oiseaux frais, avec les rites du poisson e de l’orge, dans les îles intérieures!

III

Ah ! qu’il soit proclamé que rien, depuis dimanche, n’esi plus jamais dans l’homme ni tout à fait désert ni tout à fait perdu;

El que celui-là même qui n’est avec personne — étranger aux fontaines comme étranger à soi — peut encore accéder à sa propre présence et
entrer en partage avec tout ce qui est s’il se tient libre encore pour l’attentif amour qui incante et qui lie;

El libre pour son nom ;

Et libre dès cetle heure pour répondre — en tuant ce qu’il lui faut tuer — à la vie qui l’invite;

Et comme la surrection du vol, la nuit d’or soudain dans la nuit, il soit maintenani assuré que pcul commencer le bonheur;

Et qu’il ne commence pas seulement conire la mort mais le péché contre l’Espril, et cela d’ombre qui est plus terrible à l’âme que l’équilibre indifférent du seau
sur la poutre des citernes taries;

Et qu’il a pouvoir de germer pour que ce qui est ici s’avance vers ce qui est ailleurs, et que ce qui est ailleurs s’avance vers ce qui est ici, et que l’un par l’autre le fruit se
prépare;

Et l’homme à la mesure de l’Homme, et le monde à celle du
Monde, et l’un et l’autre à la mesure de
Dieu;

Et que la
Création s’ordonne dans la délivrance, comme la main qui ne se détourne pas des pauvres, pour le don de la plénitude!

IV

Car rien au centre que l’Amour, — rien à l’origine et au terme, ni dans l’éclatement du silence, que le mystère de l’Amour;

El rien que sa présence ouverte et rien que
Lui avec ses paumes sur la mort comme la seule parole essentielle pour que l’homme surgisse et vive ;

Et qu’il lui devienne semblable;

Et qu’il nomme à son tour
Celui qui l’a nommé;

Et de
Qui l’a fondé forme aussi ce qu’il fonde ;

Et que puisse déjà, dans le consentement à l’unification, prendre racine l’arbre qu’ils désirent ensemble.

Et naître de leurs noces l’homme fait dans le
Dieu et le
Dieu fait dans l’homme !

Et qu’ainsi l’olivier et l’argile, comme la marqueterie de
Mogador entre les nuages du sud, paraisse d’au milieu des pays brûlés un peuple pourtant qui capte les sèves;

Un peuple arraché au goût du malheur, au goût de l’enfer, au goût du néant ;

Et malgré sur lui le sceau de la mort, qui construit contre elle dans les prés vivants ;

Et malgré les ruines y plante ses blés contre la violence et conire l’horreur;

Et porte le pain véritable et simple contre toute absence, et contre l’exil et conire l’orgueil des fausses moissons et des fausses faims ;

El dans l’homme mêlé jusqu’au bout comme la figue rouge au sol sec sur le figuier de
Barbarie, promeut cependant peu à peu. avec la patience des humbles, l’homme nouveau et vrai !

V

O rivière!
La lerre est verte de toute verdure spirituelle — et la charité la transmue.

Et je dis qu’un corps, dans la
Pentecôte, peut être à présent la force qui l’instaure cl la fertilise ;

Et qu’un corps est là, rassemblant ses os, et qui peut s’accroître pour la sanctifier, s’il cesse de préférer l’hiver;

El qu’une ville de joie attend dans les villes : la semence et l’éclosion de la joie dans la matière même du monde;

El dans l’approche des étoiles et dans le granit et l’acier et dans les grandes années humaines la grandeur possible de la joie !

Une espérance unique, ainsi qu’au repos des roues sur la piste l’événement des choses neuves et leur gage, s’est propo-sée à l’homme pour qu’il n’hésite plus
:

Et qu’il connaisse dans l’amour et qu’il aime dans la connaissance;

Et ne se refuse plus en les refusant ;

Mais qu’il procède vers son âge. dans sa vocation, sans miracle que d’avoir pris sens;

Et s’occupe de devenir l’Homme — pour tout recevoir par surcroît — comme sur les collines encore froides ces bois de mimosas en fleur qui présagent déjà le
printemps !

Jean-Claude Renard

L’Atlas se referme sur lui-même comme tourneboulé par la grossièreté de son erreur sans trouver le souffle qui re-cap le bateau de papier

Combien de temps faudra-t-il pour assimiler ces changements brutaux de rotation des girouettes qu’une complicité nouvelle avec la pandémie met aux vents ?

Avant la crise mon accoutumance à la légèreté n’ayant pu aboutir, il va me falloir réaménager mon énergie pour lui donner le piston propre à la locomotion actuelle. La dernière peinture que la dissection a conduit jusqu’ à la signature au bout d’un épuisement physique intense a mis la joie en fausse-piste au bénéfice d’un plaisir égocentrique qui a fini par démasquer sa véritable identité. Aurai-je eu dans un instant de faiblesse une forme de croyance faisant du mécréant un déserteur ? Voilà de quoi pour ma conscience, ajouter un nouveau cas à traiter

La pile s’agrandit sur l’espace de travail

Plutôt que me gifler de c’est ma faute, ma très grande faute, je crois qu’en laissant les pinceaux se reposer, je gagnerai à ressortir mon maillet avec sa panoplie d’outils

On peut se tromper de sens sur le bon chemin.

Niala-Loisobleu – 11 Avril 2021

CES INSTANTS PROVIDENCE


CES INSTANTS PROVIDENCE

Vent à la frontière qui marque le lieu où la voix caresse de soie à soi

Quelques mots sur le papier laissé sur le carreau

au coin de la table

à la ligne du commencement de peau

ça commence au quatrième bouton pour descendre de la bretelle à l’agrafe

élastique d’un saut

l’air soulève pas de questions

les enfants chat balance pour eux

M’aime pas eu peur, dit l’oiseau quand tes seins ont sauté du balcon

Seul le cheval est venu tout près pour boire avant qu’une mauvaise raison les rentre.

Niala-Loisobleu – 8 Avril 2021

LE TANT DES SEMAILLES


« LE TANT DES SEMAILLES » – Niala 2021 – Acrylique s/toile 61×50

LE TANT DES SEMAILLES

Hier était un autre monde aujourd’hui en mutation

à l’horizon, au ponant, l’assemblage du Maître de Chais secrètement se façonne à la sortie de l’alambic

Quelque chose de ce que j’ignore m’inspire confiance

L’oiseau de mon jardin en muant lance le grain au chant de semeur

plumes neuves serre-joint-majeur

Quand la montagne à ouvert son col pour chasser les Comtes, sont restés les aigles là où les tyrans avaient brûlé l’insurgé

De sous les pierres le serpent sorti du noeud n’a pu s’inscrire à la chasse aux oeufs , les cloches à la battue traquent au-devant du creusement du canal qui soutient le fleuve à gagner la mer

Du versant occitan où la langue tourne cette fois la broche pour sauvegarder l’animal sauvagement amoureux de son origine oubliée par un usage lapidaire de l’Histoire de soi, les grappes gonflent le pampre dans l’érection du ceps

Et déambulant autour du puits la chaîne pyrénéenne sort les vieux instruments des étuis des Cirques

Eloignant la mode des promesses qui soutient pour un court-délai encore les incompétents de haut-grade, l’apprenti se tait afin d’écouter et non d’entendre les diarrhées verbales faussement rassurer

Le Grand-Voyage à portée, le remonte-pente dévissé, debout sur nos jambes comme tenant le Beau sans le rabâcher comme un cricket crispant, ce qui reste de tant nous le chanterons pour semer la récolte laissée aux suivants

L’Enfant-Blanchi sert le coquelicot à rougir de sang.

Niala-Loisobleu – 1er Avril 2021

CIEL À MOITIÉ ACHEVÉ


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CIEL À MOITIÉ ACHEVÉ

LE COUPLE

Ils éteignent la lampe et son globe blanc rayonne
un instant avant de se dissoudre
comme un comprimé dans un verre d’obscurité. Puis il monte.
Les murs de l’hôtel jaillissent dans le ciel de la nuit.

Les gestes de l’amour ont molli. Ils dorment
mais leurs pensées les plus intimes se rejoignent
comme deux couleurs se confondent
sur le papier mouillé d’une gouache d’écolier.

Tout est noir et paisible. Mais la ville semble s’être rapprochée
cette nuit. Toutes fenêtres éteintes. Les maisont sont venues.
Elle sont là, en attente compacte,
une foule de gens au visage impassible.

L’ARBRE ET LE FIRMAMENT

Un arbre marche sous la pluie,
passe à côté de nous dans la grisaille ruisselante.
Il a une mission. Il soutire la vie à la pluie
comme un merle à un verger.

Quand la pluie cesse, l’arbre s’arrête.
Il brille, paisible et droit dans la nuit scintillante
dans l’attente comme nous de l’instant
où les flocons de neige viendront éclore dans l’univers.

FACE A FACE

En février, la vie était à l’arrêt.
Les oiseaux volaient à contrecoeur et l’âme
raclait le paysage comme un bateau
se frotte au ponton où on l’a amarré.

Les arbres avaient tourné le dos de ce côté.
L’épaisseur de la neige se mesurait aux herbes mortes.
Les traces de pas vieillissaient sur les congères.
Et sous une bâche, le verbe s’étiolait.

Un jour quelque chose s’approcha de la fenêtre
Le travail s’arrêta, je levai le regard.
Les couleurs irradiaient. Tout se retournait.
Nous bondîmes l’un vers l’autre, le sol et moi.

TINTEMENT

Et la grive sifflait son chant sur les os des morts.
Nous étions sous un arbre et voyions le temps s’écouler.
Le cimetière et la cour d’école se rejoignirent et grandirent
comme deux courants dans l’océan.

Le tintement des cloches de l’église s’éparpilla aux quatre vents, porté par les
doux bras de levier d’un planeur.
Laissant sur la terre un silence plus imposant encore et les pas paisibles d’un
arbre, les pas paisibles d’un arbre.

DANS LA FORÊT

Cet endroit qu’on appelle les marais de Jacob :
comme la cave d’une journée d’été
où la lumière surit en un breuvage
au goût de grand âge et de coupe-gorge.

Les géants affaiblis sont si enchevêtrés
que rien ne parvient à tomber.
Le bouleau brisé pourrit là,
au garde-à-vous, comme un dogme.

Je remonte du fond de la forêt.
La lumière renaît entre les troncs.
La pluie s’abat sur mes toitures.
Je suis la gouttière des impressions.

L’air s’adoucit à l’orée du bois. –
De grands sapins, détournés et obscurs,
dont le mufle s’est enfoui dans l’humus de la terre,
lapent l’ombre de la pluie.

NOVEMBRE AUX REFLETS DES NOBLE FOURRURES

C’est parce que le ciel est gris
que la terre s’est mise à briller :
les prairies et leur verdure timide,
le sol labouré et noir comme du sang caillé.

Il y a les murs rouges d’une grange.
Et des terres submergées
comme les rizières lustrées d’une certaine Asie –
où les mouettes s’arrêtent et se souviennent.

Des creux de brume au milieu de la forêt
qui doucement s’entrechoquent.
L’inspiration qui vit cachée
Et s’enfuit dans les bois comme Nils Dacke (*)

(*) Chef d’une rebellion paysanne, au XVIème siècle, Nils Dacke, devenu hors-la-loi, avait trouvé refuge dans les forêts.

Tomas Tranströmer

JARRE D’UN ESTRAN 7


JARRE D’UN ESTRAN 7

Les mots s’emmêlent poussés par un vent de sorcière allant en tous sens

A qui vont-ils en blanc et noir

au passé du présent qui nostalgise ou à l’à venir qui se taire ?

Zèle rond dans l’amer ou nageoires d’ouïes en stase ?

Aujourd’hui l’un dit ce que l’autre s’empresse d’ô poser pareilles les initiales écrites à l’extérieur du coeur

J’ai vu le Nil nourrir de ses alluvions encerclé par le désert

parce que le point solaire est immuable en son point d’ancrage

Fondre la glace aujourd’hui sépare plus que rapprocher

Mais le double-sens n’est que ce Minotaure qui encorne pour bloquer dans son labyrinthe

Je viens de redonner vie à ma main pour ne pas succomber à la lâcheté

ce tableau ne pouvait parler d’autre chose que de ma main

alors je l’ai intitulé

« Et main tenant ? »

Je le posterai de main.

Niala-Loisobleu – 22 Mars 2021

CE PETIT-CHEMIN


CE PETIT-CHEMIN

Les marques montent en tête, avides de squatter la liste de commissions du gâchis

Ce petit chemin que me montra Mireille au départ de mon approche aux extérieurs et que Jean Sablon serina comme n’ayant pu réussir à en trouver un autre, je ne pourrai en dire du mal. Fidèle à sa parole il n’a jamais changé d’opinion en m’entraînant dans une embuscade. Seulement Mireille elle formait à chanter. Aujourd’hui on forme à gagner seulement de la renommée par tous les moyens, chanter faux importe peu.

Il y a un pur soleil sur le clavier, dans cinq minutes, le temps va se mettre à pisser comme un nouveau-né qui n’a pas appris le contrôle

Je chante sans m’écarter de la sente protégée par une broussaille naturelle qui est inscrite au fonds de l’écho-système

Niala-Loisobleu – 14 Mars 2021

La lampe du tableau de bord – Jacques Bertin



La lampe du tableau de bord – Jacques Bertin

La lampe du tableau de bord c’est mon étoile du nord, je vais très loin
Auprès de moi tu dors, ou je suis seul, ou tu me parles, mais si loin
Je ne sais plus que les gauloises avec les allumettes et le silence

Je ne sais pas où je t’emmène, où nous arriverons
Je ne sais pas. J’ai avec moi toute ma nuit, ma peur
Toutes les filles que j’aimais, tous les amis perdus, la route est longue
Mon amour, mon amour
Il est toujours très tard et c’est toujours la nuit qui tombe

Je fonce dans le noir avec de loin en loin l’appel des phares, les amis
Mon amour, la nuit glisse, il n’y a plus personne sur la route que la pluie
J’ai oublié la carte, je ne sais jamais les règles du jeu mais qu’importe

Je ne sais pas où je t’emmène, où nous arriverons
Je ne sais pas, j’ai avec moi toute ma nuit, ma peur
Le pleur des veuves immobiles au coin de leur maison, la route est longue.
Mon amour, mon amour
Il est toujours très tard et c’est toujours la nuit qui tombe

Une folle a couru vers moi, les bras très blancs, le visage de chien
Et j’ai vu de grands désespoirs d’enfants qui venaient boire dans mes mains
Les femmes traquées dans les alcôves se taisent et s’inquiètent

Je ne sais pas où je t’emmène, où nous arriverons
Je ne sais pas, j’ai avec moi toute ma nuit, ma peur
Dans les phares, j’ai cloué la peine d’un Christ inconnu, la route est longue
Mon amour, mon amour
Il est toujours très tard et c’est toujours la nuit qui tombe

Un matin nous arriverons, réveille-toi, dans un café glacé, un village désert
Il y a des sanglots, des rêves sur les prés abandonnés, la vie des gens
Des enfants qui vont à l’école et l’écharpe nouée des amitiés qui s’envole

Je ne sais pas si c’est le jour ou le ciel ou la vie
Je ne sais pas. Il fait grand clair et je m’en vais dormir
Il ne me reste rien que mon amour, tout fatigué, tout triste
Et quelque chose, mais si peu : un lièvre roux qui courait dans les phares

CAP ÎLAIRE


CAP ÎLAIRE

Le soleil à sa nature se désaltère aux quartiers de la lune en connexion privée tout en peignant la comète à la causeuse du chevalet

Les virages sont la mémoire d’une ligne droite invariable

Que les galets marquent

La ligne de paume jaugeant le poids de la quille et l’ampleur de la voilure en fonction de l’attirant d’ô

Les lucioles autour en lampe-tempête.

Niala-Loisobleu – 10 Mars 2021

HYMNE AU SERPENT


HYMNE AU SERPENT

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La plaie s’ouvre d’elle-même et sa lèvre est le serpent Le dormeur la sent qui bat et sinue lente à son flanc Elle aura glissé dans l’herbe avant qu’il ouvre des yeux Encore
embués de rêve sur l’Autre délicieux

La Bête (si c’en est une) contemple l’Autre elle aussi Son regard n’est qu’un frisson qui s’étire comme si De la cuisse jusqu’au cou la peau blanche et sa peau verte Étaient les
bords presque joints de la blessure entrouverte

Sa trace où qu’il se faufile est ce pouls voluptueux Qui divise toute chose dont il forme Pentre-deux Homme et femme étant duel rien n’est un dans l’univers Mais ce pouls fend et
recoud ciel et terre sombre et clair

Le serpent cicatriciel propage partout la plaie

Car jusqu’à la fin des temps tout même sa mue le hait

Fuyant la division pour la rendre universelle

Sa fuite en est le fil d’or dans le chas de sa prunelle

2

Le Néant enroulé sur Soi c’est ce même serpent lové

Dont le regard pointé à peine est plus mince qu’un fil d’acier Prêt à fendre et ne fendant pas la ténèbre Immuable il dort à l’affût son
éternité sans durée Fixant la ligne inexistante où tant de fois va commencer Le partage de son non-être et de l’être

Tant de fois et pourtant jamais énorme oubli résiduel

Digestion de l’univers retour au Vide matriciel

Où tout pèse pour que son poids l’annihile

Nulle mémoire semble-t-il ne tient en ce triangle étroit

Posé sur de si lents anneaux qui vont se resserrant sur Soi

Vers l’unique bien qu’innombrable origine

Mais dans le noir toujours plus noir se concentre avant de darder

La force aveugle qui d’un monde au même monde s’est gardée

En attente lorsqu’il retourne à l’absence

Quand naît la femme elle est déjà toute annelée par le serpent

La fascinant l’ensommeillant d’une joie gourde de néant

Pour qu’en elle de par lui seul tout commence

Tout commence par le serpent la délivrant d’un Paradis Dont le rond en se déroulant trace le fil d’un interdit Qu’au désert l’homme cerne et fuit en mirage Le serpent
déroulé de même rampe le long de ce qu’il fuit

Comme il rampe à n’en pas finir autour des flancs de celle-ci Que ses œuvres sans cesse engrossent des âges

3

Le serpent le premier chassé Laisse sa mue aux branches. Pour cerner l’Éden interdit Il s’écorche, s’arrache, Gratte sa nostalgie. Ce qu’elle entoure n’est pas Ne fut
jamais.

Toute mémoire en est vaine. Un glaive qui flambe au zénith Le ceint d’un cercle béant Seuil sans mur ni porte. Seuil où debout de partout Font face l’homme et la femme.
Devant eux, informe, l’Ouvert. Dans leur dos, la crainte. Le Vide est leur œil pétrifié Bloc d’ambre jaune. Le Vide absolue ténuité De la mue aérienne.

Partout elle s’irise, chatoie.

Qui, à travers elle, rayonne?

Le Rien au centre du rond

Autour duquel homme et femme

Sont emprisonnés.

Que sa mue soit l’envers de ce Rien

Le serpent ne se lasse point par ses pores

D’en jouir

D’en jouir pour se fuir.

Son corps n’est que sa fuite impossible

Toujours ailleurs que soi.

N’être rien est son être.

Son être nulle part et partout

Qui jamais assez ne s’échappe

Sous les pierres, le sable, les mots

L’herbe, l’eau, les paupières, la peau.

Son être nulle part et partout

Dont l’ubiquité est la mue

Om nitransparente.

Qui peint l’autre, l’omniprésence ou le monde

En trompe-l’œil sur soi?

Qui est l’image de sa propre image

L’autre retourné?

Lequel, du reflet ou de l’être

Est le moins irréel?

L’homme et la femme errent à la fois

Dans le monde et sa mue.

Leurs paysages y sont aussi des mirages

Leurs horizons des chausse-trapes du Rien.

Si tout est tangible, même la buée

Latente du souffle,

Tout, même l’âpreté sous les pieds

Est illusoire.

Le rythme de leur haleine suffit

Pour que la mue ondule

Qui s’enfle de son vide et sinue

Comme si doublement le serpent

En elle se glissait et hors d’elle.

Tel est bien le monde issu d’eux

Chaque fois qu’ils respirent.

Mais leur souffle obéit aux anneaux

Absents obsédants qui sans cesse

Desserrent et resserrent Fétau

Qu’est tout être à lui-même.

Même les sept cieux étoiles

Sont l’exacte et trompeuse mesure

D’une liberté absolue

Que le constrictor fait accroire.

Dès le seuil du Vide, d’instinct L’homme et la femme savent Que s’effondre en eux l’univers Du seul fait qu’ils respirent. Chaque instant son abîme le suit Imperceptible
Insondable-Nulle durée ne saurait être conçue De cette suite de syncopes sans nombre Dont chacune les renfonce au néant Et avec eux le monde. Nulle durée mais le temps
d’un éon Ou le temps d’un souffle Et voici de nouveau s’éployer l’univers Mue emplie du même air qu’ils respirent. A chaque inspiration leur poitrine Se confond à nouveau
avec l’horizon Où se love l’amoureux de soi-même Autour de sa création le serpent Respirant à hauteur de leurs lèvres Leur haleine sans laquelle rien n’est Que l’oubli
avant toute origine Mue ultime du Néant en néant.

4

En souvenir de tes yeux

Je baigne les miens au reflet des rivières

Ocellées de soleil

Leur courant à midi te ressemble

Dans mon regard qui m’y renvoie son image Tes deux pupilles innombrables c’est moi Éblouie de cette identité scintillante Dont l’eau fragmente et multiplie les éclats

Cette eau qui court sans cesse immobile C’est notre ubiquité sans repos De ta peau et de la mienne, laquelle Est la brise? Laquelle le flot?

Nos frissons comme soie qui ondoie Avec l’ombre et l’or des feuillages Font que glissent tout le long l’un de l’autre Indistincts dans l’étreinte nos corps

Je t’évoque de mon sexe à mes lèvres Beau torrent dont m’électrise le froid D’être nue et qu’ainsi soit nue toute chose Je deviens ta mémoire ta mue

En souvenir de ton membre

Je m’étire lascivement vers la mer

Où le ciel est à l’ancre

Dans mes plis je sens l’ancre qui bat

5

Du serpent qu’ai-je connu d’autre Que ses belles phrases lovées Le venin très-subtil de son œil Plus prompt que l’intelligence

Par-dessus la douce épaule sa voix Envoûtait féminine ondulante L’ombre intime où se jouait la clarté Comme affleure le sang sous la joue

C’est ainsi qu’il couvrait au couchant Eve rose qui pâmée de caresses D’une main lui offrait son sein rond Et de l’autre me tendait une pomme

Leurs yeux qui m’attiraient dans leur nuit S’ouvraient sur mon visage en vertige L’arbre svelte où je l’avais adossée Lunaire m’étreignait au lieu d’elle

Plus mes yeux faisaient de ronds dans les siens Plus sa peau d’un blanc bleuté d’astres Exhalait ténébreux ses lointains Où nos corps miroirs béants s’embuaient

Tout en eux s’effaça du jardin Sauf sa nuque renversée dans ma paume Et ce gouffre, de son ventre à ses dents Sous l’orage carnassier de mes râles

Eve à l’ombre de ses cils étendue Sans rivages se gonflait de cyclones J’y plongeais au nadir j’ahanais J’eusse enfin sondé l’origine

Mais un spasme foudroyant fulgura Dans ma chair et sa femelle l’eau noire Par-dessus la douce épaule un regard Me mordait de ses crochets de vipère

Son poison éblouissant omniscient M’a rendu inhabitable à moi-même Divisé d’avec mon ombre à jamais Lucide incurablement sans mon âme

Le serpent n’est pourtant nulle part Sinon dans ma hantise de n’être Que l’œil mince de sa ruse à l’affût Par-dessus la douce épaule la terre

Cette ruse devenue ma raison Prend mon être caché de vitesse Pour voler ses secrets mais sans cesse Les voulant mieux connaître les tue

6

Omniprésent à l’univers bien qu’y étant partout absent Mon absence est l’illusion où prend forme sa consistance Ma force y est de ne pas être en déguisant qu’elle
n’est pas Sous ce bruit d’herbe froissée qui fait croire que je me cache L’être rampant qui fuit ainsi est une ruse du serpent Serpent n’étant qu’un nom d’emprunt où
faussement prend corps

l’Idée Dont mon Autre éternel Se joue de quel rival qui tirerait De l’Un sans cesse l’univers pour empêcher qu’il Lui revienne

L’homme ignore ce Jeu divin dont il est le premier jouet Qui à la crête de l’instant est encore et n’est plus le même A chaque fois que son cœur bat il se vide et devient
néant Pour se remplir tout aussitôt d’un océan qui le submerge Cette immense marée de vie et ce néant ne font qu’un pouls L’homme par lui croit se régler au flux
béant de l’origine Auquel le monde croit que l’homme a pour devoir de le régler En rythmant à son propre sang l’infini des hauteurs marines

Qui est maître du cœur de l’homme est le régent de l’univers C’est la femme les yeux mi-clos tandis que monte et redescend L’espace bleu que gonfle au loin son haleine comme une
voile Au loin tout près car l’horizon tremble et miroite entre les cils Fermés par jeu pour que la vue rende réel ce qu’elle invente Mue du serpent ou regard d’Eve insaisissable
contour nu

Du monde exact tel qu’il se rêve en se cernant de transparence Glissant sur soi par degrés nuls soie d’un sourire s’effaçant

Ce glissement c’est moi sans moi cette absence est ma jouissance

Se rappelant le ralenti voluptueux peau contre peau

D’un double et long étirement aveugle souple sans frontières

Attouchement mouillé de sel zéphyr ténu rasant les eaux

Eve plus nue que la nuit nue s’y concentrant sous ses paupières

Pour savourer le noir parfait l’absorption de soi par Soi

Vainement si le Jeu sans fin a prévu que son doux abîme

Soit la membrane où Se conçoit et la mue d’où S’extrait le Soi

Ainsi croyant se réunir l’être se scinde se conjugue Double infini multipliant cette distance des miroirs Où ses reflets voudraient s’ouvrir d’inexistantes perspectives Toujours
plus loin perdant cherchant sa plénitude leur néant Plus va pourtant se répétant ce trompe-l’œil la Vie sans nombre Plus y résonne un Vide énorme où
l’innombrable raréfie Dans sa cohue ce qui fut Verbe et n’en est que l’écho informe S’écrasant contre un ciel absent mon Autre après avant les temps.

7

Mais voici que l’homme, Adam, parle.

Voici : sans qu’il se soit rendu compte

Qu’il s’est mis de lui-même à parler

11 cesse de suivre le fil d’une fuite

Qu’il prenait pour sa propre pensée.

Il cesse de se laisser traverser

Par la phrase à n’en plus finir qui s’écoute

Sinuer s’enchanter l’envoûter.

Il s’arrête.

Oubliant la syntaxe de la brise dans l’herbe

Il n’est plus cette hâte de se faufiler qu’a le sens

Hors des vocables dont il mue à mesure

Qu’il s’en invente d’autres, quittés

Avant d’être prononcés, traces vaines.

Voici : planté droit sur ses pieds

Adam prend racine. Il parle.

D’abord il se souvient de son nom.

Il l’éprouve à l’articulation de ses tempes.

Il est la terre. Sa racine est en lui.

Il est le Rouge, le soleil enfoui

Dont la terre accouche avant l’aube

Dans un flux de sang.

La syllabe A de sa bouche

Éploie l’espace qu’ocellera le soleil :

L’homme est ouvert.

Ouvert au centre de l’écho innombrable

Comme un gong ébranlant l’horizon :

A-dame!

Marée haute du souffle à l’extrême de l’âme

Emplissant toute chose amplifiant

Le son immense du silence le monde

Puis (quand le sein touche au ciel) l’éteignant…

Du nom exprès pour elle créé.

Son souffle en elle se configure au vocable

Qui en dedans au-dehors l’a formée.

Ce qui préexistait a ce nom

N’était qu’une semblance de terre

Où le souffle deviendrait son, et le son

L’émanation vivante de l’âme

L’être même de la chose nommée.

Il se souvient d’avoir empli toute chose

Les bêtes des champs les oiseaux et les arbres Tout ce qui plonge, bondit, plane, fouit Reçoit de sa bouche à chaque instant vie et forme Avec son nom.

Lorsque ses poumons font leur plein de l’espace

Leur plèvre en capture les confins au filet

Chaque fois qu’il respire il déploie en lui-même

Les courants en spirale qui barattent les mers

La lenteur des fleuves rongeant l’os des montagnes

Les dérives d’astres au grand large des cieux

Cette double coupole de la même sphère sans borne

Tantôt gouffre de jour tantôt voûte de nuit

Et par-delà toute retombée d’étincelle

Le bloc noir de néant qui ne vacille jamais

D’écouter son souffle lui maintient en mémoire Avec l’Un centrifuge l’unicité de ses noms

Et l’inexhaustible symphonie qu’est leur nombre Où chaque vocable à tous les autres répond Comme se répondent en chacun tous les autres A l’instant où naît le
premier souffle d’Adam Qui est chaque souffle lui sortant de la bouche Quand l’ayant lui-même inspiré de ces noms Il leur réinsuffle cette unique origine Qu’il respire d’eux en
la leur insufflant

L’origine, Eve! la Vive!

Qui, d’elle ou de lui, est pour l’autre

Le premier Toi?

Leurs lèvres jointes se disent

Et scellent doublement à la fois

La syllabe que bouche à bouche ils respirent

Du fond de ce souffle indivis

Qui en chacun est Toi.

Il la nomme : Tu es! et s’étonne

D’être lui dans ses yeux.

Très belle : pour lui plus lointaine

Lorsqu’il la nomme Toi

Que tous les noms dont les mondes

A l’infini chatoient.

Il regarde sourire à ses lèvres

L’aube, ce silence entrouvert

Sur une âme à peine échappée

Si fugace et pourtant éternelle

Qu’il sait qu’il ne rejoindra qu’à la fin

Bien qu’elle, avant d’être formée

Pour jamais l’ait rejoint

Ame, ubiquité invisible

Dont Eve a les contours.

Dans les yeux de la Vivante elle est bleue

Elle enclôt tous les êtres qu’il nomme

Elle en est l’horizon.

La distance entre eux est immense

Peau contre peau.

L’huile de ces lascifs frottements

Polit l’espace courbe où s’élude

Et s’accroît l’univers.

Les mots qu’il lui murmure entre-temps

Glissent avec ses mains et ses lèvres

Sur un même épiderme fluide

Le toucher et l’ouïe.

Ce double glissement jamais las

De se fuir sur soi-même

C’est la ruse du serpent qui instruit

Adam à sa mesure.

Entre l’étendue et leur peau

Nulle différence.

Aux confins l’un de l’autre étirés

Leur regard effacé étalé

L’écume des baisers est salée

Le fleuve des caresses mêlées

Aspire à l’estuaire

Plus leurs corps se confondent et plus

Se distendent les mondes

La jouissance en est écartelée

Le soleil équarrit la chair vive

Le sang gicle au zénith

Adam crie Crie sans qu’il sache que c’est lui et quel cri

Ce qu’entend tout son être béant S’arracher avec la souche des bronches C’est le mot : Toi! Dans ses yeux aveuglés par le cri La clarté n’est caillée qu’en surface Leur
douleur suraiguë d’être en face Rompt l’éblouissement : Adam voit. Voit cette autre que lui à jamais Sa compagne, sa distante absolue Sa Nommée qui le nomme. Ce qu’il
nomme en elle, elle en lui Par-delà l’un et l’autre est leur Autre Celui dont mystiquement le serpent Les a faits l’un pour l’autre le leurre Leur ouvrant en miroir un chemin Distance de
l’infinie conscience Qui dit : Toi! Émerveillement De creuser son inexhaustible néant De l’emplir simultané de son être

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Cette courbe de l’aisselle à la hanche La coupe de cette paume levée Ce sourire s’enchantant de planer Au ciel de ces yeux bleu pervenche

Eve en est le miroir singulier

Que hante sa forme parfaite

Hors d’atteinte et pourtant si concrète

Qu’un seul trait en peindrait la beauté

Ainsi l’aube irradiant l’horizon Se rassure en voyant reflétée Dans l’éclair d’une eau argentée Sa béante perfection

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Les grands yeux ronds de la beauté cernent les cieux et l’horizon Eve regarde et c’est midi l’éternité est sa prunelle Tout jusqu’aux plus hautes marées respire au rythme de
son sein Comme la courbe des lointains épouse celle de son ventre Cette sereine bleuité perdurerait sans mouvement Hormis l’immense motion de l’Immuable sur Soi-Même N’était
dans l’herbe la coulée insaisissable du serpent Faisant passer comme un frisson de folle avoine aux jarrets d’Eve

L’air que son souffle évente seul remue avec la graminée La paix qui rend l’âme sans bords le frôlement sur la cheville Sont une même impression liant le centre et
l’infini Nulle pensée ne trouble encore cette Présence indivisible Que forme ensemble avec l’azur Eve sans ombre orée des temps Ni aucun mot ne définit ce que naissante avec
l’espace Contient la femme où l’univers se mire en la réfléchissant Leur double et même étonnement méridien s’y faisant face

La tige tant soit peu frémit Eve distingue une fraîcheur

Le serpent vient de déranger d’un jeu de cils l’ordre des mondes

Eve n’est plus cette immobile où de Soi-Même Se conçoit

L’Etre dans la perfection une et sans nombre de ses formes

Un fruit peut-être l’a tentée ou c’est Adam à son côté

Qui lui enseigne (à ce qu’il croit) un vocable pour chaque chose

Dans ses yeux glauques va rester comme un reflet d’éternité

L’éclair d’une eau ou d’une peau enfuie sitôt que devinée

Mère des hommes et des cieux Eve très lente les mûrit Pleine d’eux elle l’est d’abord d’une sagesse qui les porte Dont elle-même ne sait rien bien qu’elle en soit toute
formée Et qu’en tenant les yeux baissés elle en irrigue sa matrice Jusqu’aux confins de cette nuit qui doit clore tous les éons Pourtant même les yeux fermés à ces
confins soudain fulgure La mue en cercle du serpent qui les protège du néant Et circonscrit le lieu sans lieu de l’impensable géniture

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Le serpent (peut-être) provoque-t-il Dieu? Provoque-t-il, induit-il à paraître Cela qui est en Soi ? A paraître, à Se faire Pensée A Se dire Je?

La genèse (peut-être) n’est-elle Qu’un rêve de la Présence absolue Détournée sans sortir de Soi-même De l’unicité sans issue?

Et que peut rêver la Présence

Hormis son Paradis?

Sans un pli du vide, sans rien

Qui dérange d’aucun souffle le Rien

Une infinitésimale césure

Dans le Soi contemplant son Néant

A créé le hiatus, la lumière.

L’ouverture qui de Néant en Néant

Engouffre le Dedans.

Pourtant le rêve ne sort pas de Soi-même

Il est rond et parfait.

Tout gravite autour de son centre

Qui rayonne en tout point.

Tout point est la pupille d’un œil

Dont l’iris est l’espace

Et tout œil voit le Tout.

Mais aucun ne contemple le Même

Identiquement.

Infini en nombre est le Même

Tel que tout regard le captant

Capte le captant tous les autres

Qui s’y captent aussi.

Tout regard captant et capté

Est une âme étoilée

Que tout regard étoile.

Chacun de ses points d’or scintillants

Est le rêve d’un rêve

Qui rêve qu’il se rêve

Scintillant de points d’or.

La Vie : cette immense rétine

Close sur soi.

Un Paradis sans paupière

Se donnant pour firmament

Son intime ravissement

Rêve en rond d’ubiquité

Que peuple infini l’Unique

Jouant sans Se diviser

A peupler son ubiquité.

Regard qui cerne et discerne

De sa multitude d’yeux

Partout épars, rassemblés

En sa pure fixité.

Fixité des yeux de la femme Centrés sur le fruit. Comme si de tout ce rêve de rêves Le vortex, l’innombrable regard Barattant dans son midi tous les autres

S’était enfin posé.

La femme dont le regard est vertige

Se raidit pour le visser dans ce fruit

Qu’elle tient à grand effort dans sa main

A distance d’elle.

Et plus son intensité s’alourdit

Plus se tend dans l’effort la distance,

Plus le fruit dans la paume est présent

Et le regard.

Ainsi toute la scène des mondes

Se joue dans la clairière d’un œil.

Celui apparemment de la femme

Écarquillé sur le fruit.

Œil très seul, incommensurablement attentif

A s’ouvrir par la vue l’invisible,

Comme à Soi le Sans Fond.

Le Sans Fond attiré par Soi Se contemple

Qui rêve en cette même femme qui voit

Ce Rêve rêver en Soi qu’il commence

De sortir de Soi.

Celle dont la blancheur brutale oblitère

Sa pénombre méridienne, l’Éden

Et dont la rigidité aveuglante

Sidère de son geste blanc le ciel blanc,

Se rêve rêvée statue, non vivante

Pour que seul, convoité, refoulé

Hors du Rêve à bras tendu dans le Vide

Le fruit périlleusement soit réel.

Telle, fixe au centre de l’œil, est la scène.

Mais la scène — qu’un Seul joue en trois rôles

Étant femme, fruit et Regard —

Est tout autre dans ce même œil qu’elle rive.

En cet oeil. S’y écarquillant sur Soi-même

C’est le Soi globe oculaire de Soi

Qui S’irrite de l’opacité de son cerne.

Il Se sent qui S’exorbite, investi

Par son gouffre lové sur Soi en spirale.

Son absence à tout rompre le ceint

De son propre Dehors sans limite

D’où Quelqu’un dans ce rond figé va surgir

Qui force le dénouement de la scène

Et lui donne son Sens

Provoqué insondablement à créer

Par son gouffre constrictor qui L’enserre

Le Sans Fond Se sertit océan

Œil d’écume sitôt éteint qu’il scintille

Qui sitôt se reforme et qui brille

Dans l’orbite du Néant matriciel

Comme y luit pupille verte la femme.

Femme n’étant d’abord qu’un regard

Entre guêpe, gazelle, lézard.

Mais sous l’arbre, y soupesant la rondeur

Du fruit qu’elle conforme à sa paume

C’est du monde que son œil est lourd, et déjà

Son ventre à l’équateur palpite sous ses doigts.

Dès lors le firmament et son œil Auront même rayon, même centre Même stellaire abîme de nuit. Ce regard de ténèbre azurée En lequel tout autre
s’absorbe Est le trou tourbillonnant fasciné

Que creuse la vue du fruit dans la femme Caverne à l’écho sans nombre du Soi. Le Soi résonne, S’y engouffre, l’engouffre Il ocelle ce Néant membraneux Dont la femme
L’enveloppe, dont Lui Est en elle qui L’ignore le dôme Où le Soi rêvant rêvé Se conçoit Né du fruit en façon de Plérome Sans que rien sorte en
rêve de Soi

Mais, rêvé, ce désir devient femme Devient faille d’où le serpent fuit de Soi. Cela glisse sur tout son corps et ondoie De l’épaule à ses reins en caresses
Écailleuses s’étirant en frissons Qui d’horreur en jouissance anticipent Ce séisme : Que le Soi mette bas…

A hauteur de ses yeux de ses lèvres Que n’effleure que subreptice le dard Du triangle turquoise où très mince S’illumine le tranchant d’un regard. Ce triangle nonchalant se
balance L’enchante s’enchante d’elle à la fois Beau cobra se vrillant à son bras Il s’allonge vers le fruit, le contourne Se dérobe derrière, subtil Il feint qu’il soit le
fruit, et le fil De ses yeux dans la chair savoureuse L’avant-goût de la morsure à venir

Mais tandis que sort de Soi le serpent S’annelant autour de Soi tel un gouffre

Où S’avale et Se digère le Soi, Le Soi lutte hélas trop tard dans la femme Contre Soi qui la séduisant S’est séduit Lutte contre le serpent qui féconde Dans
l’œil vide de la femme le fruit : (Qu’il n’y ait jamais rien qu’un seul Rêve Où l’Être avorte avant d’être rêvé Où le fruit reste à jamais loin des
lèvres Où les dents soient à jamais déchaussées Par la terreur que ne les tente la pulpe Que la femme prend pour sa bouche qui luit Affamée de sa propre chair dans
le fruit…)

Spasme céleste, épars ! Ressort du Soi bandé

Sur Soi qui n’en peut plus de S’étouffer, et saute !

Détente du serpent qui surplombe, foudroie!

Trois en un dans l’éclair : serpent, fruit, femme. Qui

Mêle suc, sang, venin? Qui est mangé? Qui mange?

Qui ? Personne. L’éclair est si prompt qu’il n’est pas.

Le serpent en se parcourant s’électrocute.

Tout, un instant, n’est rien que la taie de l’Œil blanc

Tout, rien. Entre rêve et réel. Le point aveugle.

N’étaient les lèvres et la vulve lourdement

Béantes, rouges, double trace de la foudre

La scène serait vide et neutre : un arbre gris

Un dur soleil réverbéré par le mutisme.

Mais la femme aux deux plaies obscènes fait saillie

Avidement, l’Etre n’étant que par ceci

Que l’une et l’autre, avant que rien ne sache encore,

Mangent. Le fruit? Jamais cet arbre n’eut de fruit.

Seul est réel l’espace cru de l’origine

Œil énorme contre le sien, qu’elle fascine.

Et la boule de feu qu’elle mange c’est l’Œil

Du serpent concentré sur la fente de l’Etre, Forçant le Soi d’en désirer être mangé Afin qu’il S’y conçoive et qu’il S’en fasse naître Univers! issu de la
femme et du serpent…

Et, dans l’instant même, s’éveille

Par les yeux de la femme dardant

Leur feu depuis le centre impensable,

Le premier jour.

Le temps, dès avant l’aube, est en marche.

L’Être n’étant plus rêvé

Commence l’apprentissage de vivre

En dehors de Soi.

La Terre est donc, avec ce qui la peuple

Nageant, rampant, ambulant et volant

Tout ce qui pousse, porte fleur, fructifie

Qui existe par elle, vivant.

Avec elle inconcevablement d’autres Terres

S’éloignent à l’infini d’un Néant

Qui Se pense en même temps qu’il S’abîme

Vers son centre insondé.

A la droite de la femme qui voit

Cet éloignement sans mesure

Se tient l’homme, donnant à leur vue

Forme et proportion.

Tous deux ils seraient perdus dans l’abîme

Qui pense l’univers

Si du fond de son Inexistence abyssale

La Pensée ne formait de Soi Se pensant

Terrible, le Seigneur.

Terrible, le Seigneur!

En rendant homme et femme conscients

D’être abyssalement homme et femme

Il les ouvre l’un à l’autre en abîme

Qui les engouffre en Lui.

Entre eux, au-dessus d’eux, autour d’eux

Il propage son gouffre.

Inlassable il multiplie la distance

Entre l’homme et sa pensée qui le fuit

Inexhaustible II féconde la femme

A l’égal de la matrice étoilée.

Sa Colère est cette distance

Son Amour est ce dôme de nuit.

Car le Seigneur est Un.

Et tout l’œuvre de ce couple discord

L’un couvant en germe le centre

L’autre en étant chassé,

Est d’en faire la preuve.

De faire de l’Ouvert sans limite

La sphère dont chaque point soit aussi

Le germe d’un nouveau monde qui s’ouvre

Vers le centre l’irradiant hors de Lui

En chacun des rayons de la sphère Se glisse le serpent.

Pierre Emmanuel

BONJOUR DE MARS


BONJOUR DE MARS

Romulus et Rémus peuvent faire du skateboard sur les collines de Rome, la pandémie relâche sa poitrine pour un bol d’air de plein-feu

Du soleil c’est déjà un vaccin pour renflouer la crise

L’archer de joyeuse humeur hausse en mie dans la cible hors couvre-feu

Au ruban du rêve accroché aux cheveux de la comète la lune a accroché sa barrette

Sur l’hortensia de la boîte-à-lettres la tête des épingles verdit le bois aux mors de l’équin, galopent les bonnes-nouvelles

La reine lève le pousse

Ave ses arts sortis de la toge le char blanc en attelage soulève un nuage de bleu outre-mère

Joyeuses notes au lutrin tournées par les chérubins.

Niala-Loisobleu – 3 Mars 2021