LA PERCEE DES BRANCHES SUR LE NOUVEL HORIZON


LA PERCEE DES BRANCHES SUR LE NOUVEL HORIZON

Lentement et tranquille le troupeau franchit la ligne de démarcation

Laissant sans nostalgie l’an gris du côté consommé

Dans le jour qui prend pied s’ouvre un bleu profond de résolutions

l’amour qui l’accompagne est dans sa forme vitale, je t’embrasse d’ici à là, te caresse de dehors à dedans, te mesure, te soupèse pour franchir ta porte Ma

Les chevaux face à la mer courent sous les mouettes pour entrer à égalité dans la puissance du flux. Ils tirent le bateau de sa rampe de lancement sous la bordée du champagne parrain . Plongeon dans le bleu de la bannière retenue. Sors tes seins, le chevalet trépigne d’envie de paraître et d’envoyer son faire-part de naissance sous le signe double du Bleu-Retour et de l’Equin-Porteur.

Sans présumer du nombre de matins ce jour dit Bonne Année l’Amour. Ecris Barbara.

Niala-Loisobleu – 1er Janvier 2021

MOTS DE BRANCHE


MOTS DE BRANCHE

Grand tour le coq garé

il y a du soleil qui chante sur la voie roulante dégagée

Reverdy en toute confiance me ramène dans son Bleu Passé

par la voix de ce moineau qui se penche

pour boire aux couleurs dévissées sur la palette

autour du copeau des crayons taillés

Perles de Diane comme bulles de vivre en collier de nage sans brassards

où s’estompe le miroir de la Gorgone

Il y a toujours dans la lune la colonne où apprendre.

Niala-Loisobleu – 8 Décembre 2020

BLEU PASSÉ

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Les mains ouvertes sur la poitrine nue — cette lueur sur le papier déteint, c’est une image.
Il y a, derrière, une route qui monte et un arbre qui penche trop, une croix et une autre rangée de branches qui penchent.
La pierre des marches s’incline aussi et ce sont des gouttes d’eau qui coulent entre les lignes.
La tache qui est au milieu n’est pas une tête

— c’est peut-être un trou.
Un regard oblique pique le ciel et soutient le trou, la tête.
Personne ne parle

— personne ne parle d’autrefois.
Car plusieurs amis sont là qui se regardent.

Pierre Reverdy

ENTRE TIEN EMOI 130


ENTRE TIEN EMOI 130

C’est un arbre ventriloque connu de tous au village et pas plus loin que les panneaux Michelin., qui en marquent l’entrée et la sortie. Dire comme ce qu’il disait restait entre nous. A vrai dire cette intime restriction était née du peu d’intérêt marqué par l’alentour et de la totale incompréhension des audacieux qui likaient (une mode qui avant le virus annonçait l’imminence de la Covid 19, qui finirait par couper tout rapport entre les gens). Le bois cache les fourmis sous ses cheveux, pourtant elles sont là, confinement ou pas une fourmi ça sort et ça change rien au travail. C’est encore l’homme qui va les priver de ses miettes dans l’évolution du virus. Je regarde la table de ferme qui s’allonge de tout son long, au-dessus de sa tête les immortelles pendent aux poutres entre les saucisses et les jambons, les oignons et le panier à salade. A part une cage tout y est. on a rien ajouter et surtout rien enlevé de ce qui fait qu’on vit. Sûr que le chien aimerait pas. J’ose pas imaginer sa réaction si on privait les chaises de tes culottes, il aime qu’on garde sa nourriture comme un enfant qui a besoin d’un vieux vêtement percé pour se réconforter. Justement l’arbre c’est ça qu’il raconte, la charpente de la vie. Ce qui l’osse, la vertèbre. Séparer les individus c’est installer le néant dans l’oubli que chaque histoire débute à nager dans un ventre. Naît cette relation qui échappe aux hommes d’Etat: l’Amour Majuscule. Et ça va loin parce que tenir la main d’un vieux tout fripé ça lui repasse son film, les bons passages puisqu’on oublie à tort où à raison les mauvais. C’est pour mieux mourir je pense. Jusqu’à la dernière des fripouilles que la famille accompagne. Enfin je dis bien la famille au sens étymologique du vrai sentiment. Intérêts mis à parts. Donc je continue, l’arbre vient s’asseoir en bout de table. L’enfant dernier sur ses genoux. Le chien entre ses jambes, queue fouettant. Les femmes l’entourent en premier rang. La Mère versant à boire des embruns aux hommes à la manoeuvre. L’odeur qui ramasse les choses comme y faut sur soi chauffe toute la pièce jusqu’à la terrasse qu’elle remplit d’oiseaux. Et sans bruit les essences se rapprochent pour la canopée. Ah ce fût comme avant. Veillé le mort, on chanta et festoya toute la nuit. En m’éveillant j’ai senti ta chaleur comme seule savent faire les vies qui veulent continuer. Alors je m’ai dit faut que j’aille chez le coiffeur pour l’honorer ce beau matin. Tu sais la suite comment ça a fini de se poursuivre.

Niala-Loisobleu – 5 Décembre 2020

SURSAUT DE COMBAT POUR SE SENTIR


SURSAUT DE COMBAT POUR SE SENTIR

A priori tout pousse à rien

la pandémie a trouvé de quoi se nourrir dans l’évolution de la décadence

les jours amoindrissent et pompent la personnalité en s’attaquant au caractère de chacun dans leurs combinaisons d’arrangements particuliers.

Le vrai geste barrière tient dans la résistance individuelle qu’on fait remonter de l’enfouissement où on est plongé sans le vouloir. L’imposition bricolée (plus en fonction d’une politique non pourvue de couilles) accomplit son travail de sape

J’ai peur de ne même plus me reconnaître et d’avoir une tête à tout le monde, masque oblige.

La difficulté matérielle accélère la chute. Pourquoi produire si on écoule pas ?

Le temps des Maudits renaît

L’Art est laminé

Je peins concomitamment pour et contre moi-même. Mais la vie doit être maintenue c’est la mort-fourbe qu’il faut tuer

Rester chien.

Niala-Loisobleu – 16 Novembre 2020

GRANDS-FONDS 8


GRANDS-FONDS 8

Proches les unes des autres

les amphores

gisent près des restes de l’épave en tenant le vin infusé à la résine de pin, le retsina millénaire

les anémones d’un rose tendre qui s’y sont fixées n’ont pas déclaré d’adresse, l’endroit est inconnu des chasseurs de trésor

intime secret

que le sel conserve

même pas un crabe

mais des bancs multicolores de poissons frais qui nagent autour

Je nagerai là à mon tour avec mon Capitaine, bercé par cette lyre du grand silence de la mer

d’immortelles roses jaunes quelque part à la surface.

Niala-Loisobleu – 15 Novembre 2020

A CETTE HEURE-CI


ART BRUT

A CETTE HEURE-CI

Voyez ici mon refus de l’aspect crépusculaire qu’il faudrait admettre de donner aux battements du souffle au simple prétexte de devoir croire sur ordre

L’empêchement de se choisir herbe folle sans pied d’écrasement serait-ce conforme au départ de la vague pour son rivage ?

Je ne veux d’autres rousseurs que celles dont tu t’es teintée sans obligation d’être en automne

Au commencement sauvage et nu comme l’état de naissance le naturalise, j’ai senti l’unité et non le séparatisme. Avant qu’on brûle la forêt pour construire il m’est apparu sage d’apprendre en plantant la liberté d’aimer dans la racine de son beau élevé par l’apprentissage. Mes enfants garderont leurs erreurs, je ne leur enlèverai pas leur choix. La vérité est que je suis le père d’une autre chair où l’Esprit rayonne. Le temps d’exercice que j’en ai ne laisse aucune place au doute

La tolérance fait crépiter les veillées le vers à la main

Que le vent rapproche sans éloigner les toits des murs qui les soutiennent et non qu’il rase les cultures humaines.

Niala-Loisobleu – 19 Octobre 2020

L’EPOQUE 2020/13 – EX-VOTO: JE T’AIME, TAIS-TOI


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L’EPOQUE 2020/13 – EX-VOTO: JE T’AIME,TAIS-TOI – NIALA – ACRYLIQUE S/TOILE 81X65

L’EPOQUE 2020/13

EX-VOTO:

JE T’AIME, TAIS-TOI

 

Le soleil joue à cache-cache et s’y compte jusqu’à sans

tout ce que vous voudrez à la seule exception de la poétesse

 

L’enfant rit

-Faut-être idiot pour croire qu’un arbre ça ne pousse que dans l’encombrement

Puis il rit

Ernesto l’a rejoint avec ses dominos à lui, son roulement à billes, son cheval à bascule et son tricycle, la table des 9 en tremble – elle a pas tort – l’oiseau s’est glissé pour testamenter

Présente dans le suiveur du soleil, elle est là à sa pêche tout en ô

fébrile, lascive, tendre, maternelle, amante, et pouls et pouls et pouls

racontent les seins en courant d’un bout à l’autre d’une maison, de ses arbres à fruits et surtout à soie

La mer dans son étendue fait drap

à proue

en sel

dunes dehors

sans palisses pour culotte

si nue que le panicaut est au ventre à chanter son chardon violet, un autre jour il sera giroflée avant d’une envie de lis de mer, l’endroit est d’une salinité élevée faut en appeler à la claire de l’ostréiculteur

Et l’euphorbe lui va s’emparer de l’intérieur des cuisses, son rival le liseron des dunes viendra compléter la Belle-Jardinière

le bouquet fera merveille en photosynthèse

Voilà les yeux grand écran

mon scoop, ma veillée bavarde pour un taiseux, le bois craque dans la cheminée ou guitare sur la plage, les cordes rauquent, les mains claquent, les talons frappent, le bougainvillier la gagne, la fontaine l’élève, les tapas périmètrent la place des vagues, c’est chaud

le bateau papier-musique orgue de Barbara attrape le vent pour s’exprimer

Chaud comme on reste

la mort peut venir elle ne pourra s’offrir cette vie

raison pour laquelle il me fallait dire seul le N°13, ma chance, puisqu’il couche le cheval contre ta peau, Ma

Que cette Lune nouvelle et pleine en Taureau accouche…

Niala-Loisobleu – 23 Avril 2020

A LIN RESTE BLEU


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A LIN RESTE BLEU

 

Il y a toujours une grosse mer dans le jour, quand ça tangue l’érailleur de fibres que je suis sort le rabot de la passion qui fait la planche aux bordées de l’esquif. L’eau ne monte que par sa proximale humidité, l’herminette taille la mine à tracer la ligne de flottaison. Sur les desseins de mes crayons, l’herbe estompe une ombre de fraîcheur, Quoi que tu huiles un crissement force la place. Les pierres les mieux polies ne peuvent rien contre le langage outre en scié. A choisir je préfère l’esprit à la ouate pour m’éclairer. Il est vrai qu’à mal tolérer on lâche jusqu’à son origine et la profondeur d’un long parcours culturel. Que faire sinon tenir la chaîne par le maillon qui transmet et ignorer son sens érosif s’attaquant au maintien intrinsèque de l’individu. Puisqu’il faut partir, attendons le jour venu sans faire en sorte d’être absent de ce qui vit pendant qu’on est en corps dedans. On laisse si peu de soi, un enfant peut avoir de son sang mais rien de  reconnaissance. Il est également possible qu’il vous en veuille au nom de l’avoir fait autrement que vous sans que c’est à voir avec un handicap, juste une jalousie perverse bête et destructrice capable de calomnie.

Non je ne suis pas noir et j’aime Nougaro comme  je l’ai voulu.

Niala-Loisobleu – 15/02/19

 

JE CHANTE LE SOI MEME

Je chante le soi-même, une simple personne séparée,

Pourtant je prononce le mot démocratique, le mot En Masse,

C’est de la physiologie du haut en bas, que je chante,

La physionomie seule, le cerveau seul, ce n’est pas digne de la Muse;

je dis que l’Ëtre complet en est bien plus digne.

C’est le féminin à l’égal du mâle que je chante,

C’est la vie, incommensurable en passion, ressort et puissance,

Pleine de joie, mise en oeuvre par des lois divines pour la plus libre action,

C’est l’Homme Moderne que je chante.

 

Walt Whitman (Extrait de Feuilles d’herbes)

CE POURRAIT ETRE UNE ÉPOPÉE


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CE POURRAIT ETRE UNE ÉPOPÉE

1

L’horizon comme un aimant,

soleil sur les épaules —

la main dans la crinière de mon cheval.

Sables, poussières, buées sèches,

les oasis sont à peine espérées.

2

Azur-refuge, azur-impatience.

Au cœur d’une syncope bleue.

3

La mémoire a trouvé sa voix.

La mémoire telle qu’en elle-même, mystérieuse

exilée plus vaste que l’exil

avec son royaume de légendes et de pluies.

D’où monte cette rumeur?

Le vent brûle mais ce n’est pas lui

qui porte le chant des morts.

Rien ne fait corps entre les pierres levées,

la fournaise enterre sa bouche de cendre,

j’entends ce qui sourd des sabots jusqu’au ventre,

ce qui secoue les muscles et les os.

J’aime les récits de la terre.

4

Sang-silex,

guet-apens jadis

sur quel méridien de silice?

Il est des piétinements, des traces,

des trous d’air dans l’histoire,

tout un charroi d’échos

avec beauté de quartz, feldspath, solfatare,

obsidienne traquée du volcan qui ne dort,

avec beauté perdue, pétrie avant la flamme –

divine fardée de boue.

5

Je passe l’enclos des trépassés,

longe la
Tour du
Silence,

approche d’un bûcher.

Sur quel présent faut-il passer?

Qui vient de s’allonger sous terre,

qui a choisi le feu, les chacals, les vautours?

Tout, soudain, prend ce goût mêlé

d’absolu et de parodie,

de grandeur et de fantaisie

qui est de ferveur, de fièvre

quand le cœur au bord des lèvres

on ne sait plus que mordre ou rire.

L’univers a ouvert une invisible porte.

Les ombres sont très petites.

Le ciel monte à la tête.

Je passe de désert en désert.

Il n’y a plus d’escorte.

Ce pourrait être une épopée.

J’ai aux oreilles une chanson morte.

Jamais la vie ne m’a semblé si vaste, si cruelle et si gaie.

6

Trois cavaliers ont dévalé la montagne les poches pleines de lapis-lazuli.
Près du sommet les veines bleues sont sous la garde des militaires.


On a rampé toute la nuit.


On leur est passé dans le dos.


On a creusé avec nos dagues.

Ils sont descendus d’un seul souffle,

ivres déjà du chant à naître,

galopent vers le col du
Vieux
Fou

la cravache entre les dents.

C’est déjà le vrai refrain

des pierres d’azur en contrebande.

7

Debout sur les étriers couronné de poussière — hors d’atteinte.

8

Quelle soif sans remède nous accompagne!

La source n’y est pour rien

ni le vin s’il en reste dans les fontes.

Cela ne saurait se boire

qui nous jette sur les sentiers vides.

J’ai vu le lieu et son génie,

connu l’heure où la grand-voile se déchire,

espace et temps anéantis.

où l’on ne garde du navire

autre présence que du vent.

J’ai vu cet absent sur la grève,

connu son sillage, son haleine —

la soif est entrée dans mes yeux.

Je fais corps avec la peau du monde.

J’en appelle à sa blessure.

J’y trouve le bois de mon âme en écharde.

Je ne rêve pas le désir qui me rêve.

9

Sous la tente noire —

du thé brûlant, du yaourt, des mouches.


Tu ne voudrais pas de cette chienne de vie!


Qui sait?

— Égorger un mouton de tes mains?


Peut-être.


Des femmes, des enfants, des molosses?


Peut-être.


Disparaître à trente-trois ans?


Peut-être.


Croire qu’il n’est qu’un seul
Dieu?

La nuit entoure la tente noire.

Une bourrasque a soufflé les torches.

C’est à qui toussera le plus fort.

Les mouches se calment jusqu’au lever du jour.

10

Il manque toujours une réponse dans la bouche de l’étranger qui voit une île sur terre.

On dirait un rôdeur de désert

sans tribu ni troupeau —

pas même un déserteur, mais un vaguant

qui cherche ce qui se cherche

au-delà, ailleurs, plus loin,

d’un seul mouvement pétrit l’espace

avec de la neige et de l’ombre,

du sang et de l’essoufflement,

des éclairs de ravine, un battement d’aile,

une mélopée, un bond d’ibex, un nuage blanc,

des miettes de pain dur,

tout ce qui pourrait contenter

les temps morts sous les tempes.

D’un seul mouvement.

D’un seul mouvement sans fin

où se lient les départs aux départs,

le feu à sa brûlure, le désir à sa perte,

l’espoir au désespoir ou l’espoir au néant.

D’un seul mouvement.

D’un seul mouvement au bout de soi.

D’un seul mouvement, et qui dure.

11

Le moissonneur fauche le vent.

Le semeur se disperse.

On oublie les récoltes.

On accueille la tempête en riant.

Le chaman monte sur son tambour.

Le cœur de l’univers est une forge.

Le rythme qui bat semble une buée d’or.

12

Celui-là veut tenir son souffle du soleil.

13

Torrents de pierres où boitent les chevaux, nous portons les sacs, les fusils.

14

Jusqu’au glacier, des éboulis —

les mains saignent sur les ardoises

qui craquent à chaque pas.

Nous grelottons sous nos châles.

Nous sommes fiers de ce jeu

qui n’en vaut pas la chandelle

et avançons à tâtons si près du vide.


La sainteté n’est pas dans nos principes.


Nous n’irions pas marcher sur les eaux.


Une bauge glacée nous suffit.


Elle se tient entre ciel et nuit.

Les nomades nous voient revenir comme des spectres.

Ils préparent un dîner de fête.

On se demande en l’honneur de qui.

15

Après les danses, l’oracle a vacillé.

Longtemps il a vacillé

comme un aigle aux ailes nouées,

vacillé d’impossible envol,

rétrécissant le cercle de son élan

jusqu’à trembler sur lui-même,

se tendre sur lui-même,

se tordre sur lui-même

un peu de bave aux lèvres

et le corps si creusé qu’il porte

son squelette sur la peau.

Il siffle d’un sifflement sourd.

Les syllabes ne sont que salive.

Le premier mot est un geste

orienté à l’Orient

qui dit que ça viendra de l’Est.

Lumière.
Menace.
Invasion.

La bouche expulse un dieu sanglant.

Malédiction, massacre,

désolation sur les monts désolés,

ignominie, ravage, sacrilège,

torture aux esprits torturés.

Les bergers n’ont plus foi en l’oracle.

Ils méprisent sa prophétie folle.

-Nos ennemis sont au
Couchant!

Tous regrettent d’avoir prêté l’oreille

à des vaticinations d’un autre âge.


Il n’est de
Dieu que
Dieu !

Le médium est laissé à sa petite apocalypse,

crache ce qui l’exténue,

s’arc-boute au verbe qui l’ensevelit.

On ne l’écoute plus.

Il sort de transe sous les injures.

N’importe, il rit comme un idiot.

Il est le seul qui n’ait rien retenu.

16

Je m’allonge dans un sac

les yeux ouverts sous la pleine lune.

Le silence est sans fond —

doux, très doux abîme

où vogue un océan de marbre.

Aucune peur en ce tombeau.

On y couche un songe plus réel que le jour.

17

Combien de saisons encore

à contempler la merveille

d’une nuit de
Haute-Asie?

Notre haleine monte jusqu’aux étoiles.

L’horizon nous vient aux épaules.

Il n’y a ni sommeil ni insomnie

mais une évidence du regard et du souffle.

Le monde se pense dans un écart funeste,

le monde s’impose dans un état second.

Nous sommes par la grâce d’un ciel stérile,

par la grâce d’une montagne ravinée

au plus près d’une joie première.

Nos doigts caressent la terre.

Un tambour inconnu bat contre notre nuque.

Combien de saisons encore à tenir si haut

notre chance commune, nos destins mêlés?

Combien de saisons à fuir coûte que coûte

ce qui garde pouvoir sur nous?

18


Au passage d’un col ne fais pas de vœu.


Découvre la bascule de l’espace.


Répare un muret de pierres sèches.


N’allume pas de grand feu.


Laisse un peu de bois et des allumettes.

19

Pourquoi me revient sur ce versant vide l’envol d’un poème de
Han-shan? // pousse son cheval par la ville ruinée, par la ville ruinée qui tant le bouleverse…
Pourquoi dans les traces éboulées où je suis

très au-dessus des vallées et des terrasses d’orge,

pourquoi ce contre-chant des hommes?

Il pousse son cheval par la ville ruinée…

Ici nulle menace pourtant, aucune alarme,

un ordre naturel comme s’il existait

une raison sublime —

équilibre parfait de solitude et silence.

Alors pourquoi ce murmure qui entête,

ce remords sans objet?

Il pousse son cheval par la ville ruinée,

il pousse son cheval dans la cité morte,

il pousse son cheval et sa destinée

qui vit du secret d’une saison morte…

20

Les bergers sont partis avant l’aube.
Le soleil les rattrape à mi-pente et le troupeau ralentit l’allure.
Le givre fond vite sur les cailloux.
Il n’y a déjà plus qu’un peu de rosée dans les buissons d’épines.

21

Ce matin je veux chanter la soif,

le mirage intérieur de la soif,

son approche vacillante.

C’est un chant qui ne se chante pas,

qui ne passe pas les lèvres blanches

des pèlerins, des voyageurs, des fils du désir.

On l’entend sur le tempo d’une marche forcée,

on le sent qui creuse la gorge

et tous les creux du corps.

Il est moins qu’une plainte, moins qu’une

radement de sciure, il lèche sa sueur.

Acht wâa l’âme à couteau,

acht wâa l’ogre à l’os

et dents, dents,

dents où je mords,

acht wâa danse et dépouille,

va, va, wâaaaah, ce chien

tire ma langue,

bois mes bribes, acht wâa

au bout du jour…

C’est un chant qui ne se chante pas.

La soif ronge les sons, les mots

jusqu’à la trame de l’air.

Tout sert de goutte à goutte,

d’écorce pressée

sans autre sens que d avancer

vers un sablier d’orage.

Achta no là,

rien non que l’arc,

dessous la braise

ombre descend,

achta si folle

à corde noire

que non pourra

même dément,

achta no va

l’âme à couteau

toujours plus neuve

et l’ogre à l’os,

achta no wâaaaah…

C’est un chant qui se chante

au dévers de la voix.

22

Soudain on se surprend

à chevaucher en lisière,

à devenir comme une ombre portée.

Soleil te jette ses poignards.

Stupeur est un paysage.

Les rênes flottent dans la main.

Il a suffi de l’écho d’un nom,

d’un refrain très doux,

d’un visage passé au tamis du monde

pour abolir ce qui serait le monde.

Que reste-t-il de ton défi

qui se défait en d’autres noces?

Tu troues un voile immense,

buée torride par-dessus la poussière,

vapeur de cendre et de craie.

À chaque instant À chaque instant
A chaque instant

métamorphose!

aveuglement!

délivrance!
Tu es dans l’onde sèche d’une lumière sans âge et sans fin, colporteur qui ne porte plus que la magie de l’heure où tu es.
Ce qui te rêve, ce qui te crée.

23

Caresses désenfouies.
Senteur de soufre.
Goût d’une mangue dure.
Image d’un vieux sorcier près du fourrage qui flambe.
Voix de la
Dame sans mercy dans le raga du plein midi.

Contre la selle de bois avoir le sexe raide.

Je dévale le haut -corps de la terre.

25

Il est un accès équestre à l’extase.

26

Dans le village après le col

une fillette court follement

des faucilles plein les bras.

Ce sont les outils de la vallée,

lames courbes et dentelées

qui se forgent comme aux premiers temps

pour scier l’orge, le millet, le blé maigre.

Où va la fille en pleurant?

Les femmes moissonnent à croupetons dans les champs.

Les hommes sommeillent autour d’un narguilé.


Ne dis rien, je t’entends penser.


Ne dis rien, ils vont nous vendre de la luzerne.


Ne dis rien, ce serait insensé.
L’enfant qui s’enfuit à toutes jambes est aujourd’hui le seul désordre visible.

27

Pas de halte aux murs des sédentaires -retour à l’étendue nomade.
L’âne de la caravane en pisse de dépit, brait sur ses désirs d’ânesse, de litière,

refuse désespérément d’avancer.
On le pousse, on le tire, on le bat, on lui met une torche de foin sous la queue : il s’élance aussi furieux que revanchard secouant le kérosène, secouant les casseroles.
On sent qu’il en a pour deux rôles — serviteur, souffre-douleur — même s’il n’en veut tenir aucun.

28

Les soldats gardent un lac transparent.

Trésor où les truites sont naïves

et se jettent cinquante au seul hameçon.


Le point d’eau est-il stratégique?
L’officier se contente de sourire.


Combien sont-ils à manœuvrer en rond?


Rien que des gamins qui suent sous le casque.
Frontière à six jours de marche.

Frontière entre personne et personne.
Frontière de la folie des cartes.

29

Les glaciers nous rattrapent,

leurs torrents déboulent de partout.

C’est à la grâce du cheval

avec des remous jusqu’au ventre.

Les sabots cherchent en dessous

le roc sans traîtrise.

On devine l’éclair au ras des fers

en ne voyant que de l’écume.

Vacarme contre le poitrail et les flancs,

frémissement bloqué aux genoux,

renés très courts, bave sur le mors, oreilles dressées (la croupe a quasi chaviré) tension d’échiné avant la rive, le flot lâche les étriers…
On émerge au ralenti sur cette grève transitoire qui dérive parmi les saules.
Le cheval donne de l’encolure.
Il veut en finir au plus tôt.
Il prend le courant au galop.
La rivière aux cent bras s’apaise, devient murmure sur les graviers, miroir où vont les cavaliers à la veille de se quitter.

30

Ensemble nous sommes sortis des solitudes.

Dans un carnet ne restent que les noms

des sept borkach d’Hazrat
Saïd —

Azamat fils de
Moumin
Shah,

Achour
Mahmad fils de
Radjab
Mahmad,

Mahmad
Ebrahim fils de
Shaïkh
Ahmad,

Charif fils de
Saïfbddine,

Abdoul
Choukour fils d’Abdoul
Rahman,

Wali fils de
Mir
Gol,

Moussa fils de
Mahmad
Charif.

L’arrivée est au seuil de l’oubli.

Une route défoncée efface

l’antique sentier de
Marco
Polo.

Les borkach ont poussé de grands cris,

levé des gerbes d’eau par-dessus leurs turbans —

six vont à cheval et
Charif les maudit à la traîne sur son âne.

31

De quelle absence sommes-nous comptables?

De quelle sujétion?

On a déjà le marché en main.

Le camion martyrise ses vitesses.

Rien ni personne pour exhorter.

32

Poussière tourne le dos à la poussière

et les oiseaux du très vaste ciel

sont pris dans un vent de sable.

Les yeux brûlent comme jamais les larmes.

Résistent nos légendes, résistent les traces.

J’aime les récits de la terre.

André Velter

 

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La rumeur allant plus vite que le son

le bruit d’une collision se répandant jusqu’aux calamiteux nibards d’une prétendue neutralité suisse

on vit accourir

et prendre veille au guet

un monstrueux rat

Sadique

comme ne pouvant se retenir de jouir inconséquemment

croyant voir

son plan létal s’accomplir

 

 

La mer ne dort jamais

le cheval-chaman

garde la charrue dans le souffle de sa forge

L’écaille a scintillé avant que la lune parturiente s’assoupisse…

 

 

Niala-Loisobleu – 14/01/19

JARDIN VANDALISE


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JARDIN VANDALISE

 

Le bain me trempe glacé par la poussée de fièvre

mes yeux s’embrouillent dans le fracas du marteau aux tempes

au feu  de l’iris

pourtant tes mots sont philtres au clair

Je ne marche de travers qu’aux assauts  sournois

indiscrets

de mauvais aloi

fourbes

sots

plus que taupes

notre jardin retourné par l’invasion animale dévastatrice

Au temps des voeux qu’ils aiment et le vivent chacun de leur côté

Didier opine en secouant sa crinière avec un début de violence

on est à notre place que chacun regagne la sienne…

 

Niala-Loisobleu – 06/01/19