La vérité du drame est dans ce pur espace qui règne entre la stance heureuse et l'abîme qu'elle côtoie : cet inapaisement total, ou cette ambiguïté suprême. Saint-john Perse
DU SOLEIL DU SILENCE AU GALOP DES MOTS PAR MINOD ALAIN
Apprendre à fouetter les mots Avec le soleil du silence Pour leur lâcher la bride Jusqu’à l’ombre Du soi
Et…Dans la lumière de leurs galops Tutoyer leurs éclats d’écume Sans marchander l’amour Qu’ils appellent Du fond D’un lointain habillé Par nos songes
Au moindre tremblement des sens A leur moindre dérive Lancer la relève Pour les abriter Du battement De l’oubli…
Là déroulés sur Le tapis de l’accueil Aucune trêve Ne les abandonnera Au chaos
Et pour les choses plaquées Qui bruissent en notre Cœur Briquer notre langue Avec la tendresse En laissant Soupirer Nos pauvres nerfs
On les retrouve sans-cesse Ces imbrications Du sens Avec La trame A chaque fois imprévue Où se déploie La chevauchée Des mots
Ici : C’est à la fois L’œil de l’astre royal Appuyé sur le poids De nos vies A la fois l’écueil où se heurte L’inconnue de nos résistances : Le tumulte du travail : Juste là dans Les bris des plis Doucement hésitants Où s’aventure L’avancée Comme soufflée Sur un chemin …
L’écueil ! Ne pas casser ses traces Et enlacer en même temps La plus vive des Circulations… Non pas celles qui courent Dans la ville Mais la plus fervente Qui témoigne A l’instant Pour un futur Sans-cesse inachevé…
Comme un soulèvement Dans la marche zébrée D’ombres pour Des mots Clairs : Celle où nous n’attendons Que la voile quand elle Se dresse sous Le vent : La fin d’une époque transitoire Où rugissait le futur Sans autre brillant Que la fuite Du temps
Écueil ! Écueil ! C’est le temps Qui passe dans la résistance De l’instant Pour Une langue sans autre promesse Que celle allant Dans la grande allure Des mots sortis de la gangue De tout corps fixé A des rapports De forces Pour Entrer dans le jeu vif Des chairs où vibre La caresse du sens Sur l’instant
Aucun galop des mots Ne saurait usurper La belle présence Du silence Rentré Dans les veines Et les artères De l’humain : Ce silence : témoin De toutes les rumeurs De l’amour
A la montée de l’aube Le merle déploie son chant Avant ses ailes Il se dérobe à notre vue Mais égaye nos Marches
Le temps vole comme lui Dès l’horizon dégagé De l’obscur
Nous allons ! Allons N’ayant rien mis Aux oubliettes De nos désirs Enfiévrés
L’unique étoile Au-dessus des toits A fait signe A l’innocence Et le merle l’a vue S’évanouir entre Chien et loup
La parole des princes Gicle encore et encore Dans nos têtes … Elle n’est pas source Mais joue au fleuve Alors qu’il est pris Entre les glaces Du mépris qu’ils nous vouent Et celles de la juste paix Qui les ignore
La radio avait de nouveau chuinté Sous l’ombre d’assassins Tellement que l’amour Semblait mort …
Combien d’assassins pour Couvrir nos espoirs De partage ? Le merle enchanteur Nous le serine : Un monde : nous pouvons être !
Mais si l’inconnu a notre visage Nous en ferons un paysage ! Quand serons-nous neufs Pour l’envol ?
Mais nos quartiers Sont – sol à sol Rivés – comme au seul présent
Le poète a son dieu ! C’est à l’accueil Qu’il se voue ! Ne lui faites pas dire – seul – la vengeance et le glaive De Gabriel
Il ignore – le poète – Quel peut être La tête avancée De la mémoire à l’avenir ! Comme le merle – Il voudrait Égayer
Le silence perclus de misère N’ouvrira à un bal Que s’il plonge Pleinement Dans la paix et le soleil Pour tous Nul prince ne pourra usurper Ce moment de danse et De musique
Oui ! Le poète exilé au cœur De ce royaume Chante Les paroles de Tout exilé Sans l’oubli de ce qui Nous sépare tous De la terre du Futur !
Seuls les princes inventorient L’histoire qui nous Est promise … Mais ils ne voient ni entendent Quelque chose du chant Et de l’envol Qui – déjà nous sourient …
Le pays qui trempe dans leurs glaces Pourrait rentrer dans Des inondations Insurmontables
Ne laissons donc pas prise Aux charniers que Veulent les Assassins ! Couvrons-nous d’un même ciel Et le soleil viendra Sourire à Nos espoirs comme à nos rêves Avec d’autres marches Tenant clairement Notre paix qui – De l’intérieur de nos pensées – Deviendra générale et Embrassera le futur Dans la justice !
la terre cuite ocre l’aqueux taurin en falaises vient
tenir l’Epoque
en vie dans ses mains et pas sous-globe sur la cheminée
Je palpe hit
Oui la rousse automne au geai bleu
Je l’ai dit il y a très longtemps
L’AUTOMNE
fait bien pousser l’peint tant
Moire c’est moire
Jamais ne meurt
au patio le vaste champ de cette fontaine rose hibiscus grimpant par-dessus les murs
L’en faire en dragon consume le parasite du Mont
Seins, miches, ailes
Absolu
mon enfance rendue je n’aurais eu que l’âge d’aimer
Merci la Vie !
PENSER AUX BOURGEONS DE L’AMANDIER !…
Que deviennent les bourgeons de l’amandier ?
l Poussent-ils encore dans les ruines ? Si les surgeons de la haine Les assassinent Qui pourra Les remettre sur pied Sauvera leur scène
Et pourtant on en voit encore s’épanouir Entre les gravats – la terre Et la mélasse … Si ce n’est dans les larmes qui les enlacent Qui pourra encore leurs racines Reconstruire ?
Une pluie de flammes – de bombes et de missiles Ce n’est pas un drame pour les « aveugles » Qui conspuent ces âmes Et qui beuglent : « Bravo ! Bravo ! » Du fond de leur île
Est-il interdit : l’amour pour cette terre ? Qui dit qu’il faille recommencer ? Comme si ce n’était pas assez : Ce destin d’enfer Qui les enterre !!
Va-t-on épuiser par le feu tout leur sol ? Malgré le fer et le sang Puissants ils résistent Et viendront encore En fleurs Ils insistent comme les symboles De ce qui – jamais – ne meurt … Si donc ce n’est pas vol C’est un viol
Or les bourgeons jouent entre eux sous la pierre Où les édifices détruits nous laissent Un cri qui blesse : « Non ! Ils ne doivent payer le prix D’un pays que l’on veut rayer Ils sont encore sa lumière ! »
Ils sont dans l’ombre de leur étoile Ceux qui coupent les arbres De leur ciel Ou leur jettent le feu et le fiel Et ils restent de marbre Dans leur toile Qui s’étend Sans que les temps ne murmurent Contre les raides murs
Et des bourgeons on entendait souffler des femmes Au milieu des balles qui sifflaient Au hasard sanglant qui giflait De sa mort les corps Et les emportait Sans un drame
Et maintenant où sont les mains qui implorent Du fond de leur « Éden merveilleux » De ne plus toucher Aux beaux yeux Des petits princes – de les laisser éclore ? « Mais rentrez les armes Rincez les larmes Séchez-les Et faites que les jeunes pousses Ne se blessent plus A leurs racines Assassinées Laissez ! Oui ! Laissez-les pousser Dès qu’ils sont nés ! »
Apprendre à fouetter les mots Avec le soleil du silence Pour leur lâcher la bride Jusqu’à l’ombre Du soi
Et…Dans la lumière de leurs galops Tutoyer leurs éclats d’écume Sans marchander l’amour Qu’ils appellent Du fond D’un lointain habillé Par nos songes
Au moindre tremblement des sens A leur moindre dérive Lancer la relève Pour les abriter Du battement De l’oubli…
Là déroulés sur Le tapis de l’accueil Aucune trêve Ne les abandonnera Au chaos
Et pour les choses plaquées Qui bruissent en notre Cœur Briquer notre langue Avec la tendresse En laissant Soupirer Nos pauvres nerfs
On les retrouve sans-cesse Ces imbrications Du sens Avec La trame A chaque fois imprévue Où se déploie La chevauchée Des mots
Ici : C’est à la fois L’œil de l’astre royal Appuyé sur le poids De nos vies A la fois l’écueil où se heurte L’inconnue de nos résistances : Le tumulte du travail : Juste là dans Les bris des plis Doucement hésitants Où s’aventure L’avancée Comme soufflée Sur un chemin …
L’écueil ! Ne pas casser ses traces Et enlacer en même temps La plus vive des Circulations… Non pas celles qui courent Dans la ville Mais la plus fervente Qui témoigne A l’instant Pour un futur Sans-cesse inachevé…
Comme un soulèvement Dans la marche zébrée D’ombres pour Des mots Clairs : Celle où nous n’attendons Que la voile quand elle Se dresse sous Le vent : La fin d’une époque transitoire Où rugissait le futur Sans autre brillant Que la fuite Du temps
Écueil ! Écueil ! C’est le temps Qui passe dans la résistance De l’instant Pour Une langue sans autre promesse Que celle allant Dans la grande allure Des mots sortis de la gangue De tout corps fixé A des rapports De forces Pour Entrer dans le jeu vif Des chairs où vibre La caresse du sens Sur l’instant
Aucun galop des mots Ne saurait usurper La belle présence Du silence Rentré Dans les veines Et les artères De l’humain : Ce silence : témoin De toutes les rumeurs De l’amour.
La tête prise par mille feux qui enrubannent le boulevard , On se laisse porter dans la ville qui se réveille avant le jour . Quelques fenêtres diamantent dans des hauteurs obscures ; Elles retiennent de l’errance du regard
L’horizon , rampe de la nuit serrée par les étoiles des lampadaires , Se soulève en couleur mauve .
Tout un théâtre de vie veillée par la Marianne noire , est encadré Par les enseignes qui l’ensanglantent .
Une bise glacée sous l’auvent ; elle embrasse l’éveil …
Bleu plafond de la nuit qui décline …
Les liens de moins en moins lâches des silhouettes grises Qui courent , courent , S’augmentent Des files serrées de fauves aveuglants .
Tête rentrée dans la lèvre du boulevard , On est pris maintenant Par l’accélération Du rythme de La circulation …
Les mots sont soufflés dans le gris du jour qui vient Et la pierre pâle , hirsute , des immeubles Ne nous laisse plus distinguer Les lueurs des fenêtres .
L’horizon est aux filets noirs des arbres Fondus dans un harnachement blanc Du ciel …
Plus d’étoiles fixes … Plus de feux roulants … Plus de files serrées de fauves aveuglants . Quelques passants se précipitent …
La première heure du jour est là , coïncidant avec la première affluence passée, appelée Par le travail .
Ces griffes de lumière sur la pierre sombre Ces puits brillants – insondables dans les murs-tombes Cet alignment discipliné des lampes or Ce macadam aux couleurs des feux du décor
Et cette pluie qui suinte sur le boulevard Mais du rire ici la compagnie n’est avare Elle rend tous les éclats bariolés de la ville Elle construit – la nuit – son port comme d’une île
J’attrape l’air de ses paroles comme il vient C’est à chaque fois un printemps qui se retient On aime bien les parcelles de l’inconnu Quand il se moque du ciel et nous met à nu
Pas de noir chaos mais le hasard de l’écoute Qui met notre mélancolie dans la déroute Ici : l’architecture – là : le bel amour Plus loin : les confidences pour le jour …
Tout en même temps : l’arsenal des différences Qui passe outre la guerre contre l’errance Autant de lumières pour faire un arc-en-ciel Où les voix multiples instruisent du réel
Et tirer à soi la bohème du poème Libère pour l’Humanité notre « Je t’aime ! » Sans avoir rien à oublier de son passé… C’est assez prévenir ce qui peut le casser
La pluie dans la nuit demeure sans incidence Sauf pour Misère la supportant en silence Ah ! Que les passeurs de la veille ne l’oublient Ici – quand à toute souffrance elle se plie
Quelques fenêtres ont lancé la mélopée Nous y avons puisé l’énigme d’une paix Qui a chanté et enchanté par des discours Ne ressemblant à rien au mauvais jeu de cour
Sous l’auvent la ville a fait briller tout le proche Quelque musique en vers essayés le décoche Hors des horizons qui font briller le lointain Dans l’étincelant de leurs miroirs sans teint.
Giboulées ! Vous tenez Mars en sauvage paix Car lorsque Soleil perce dans les nuages Vous nous entretenez de cet espoir épais Que Dame Nature veille en Paris sans rage
Nous voudrions aller loin dans la liberté En alliant dans nos corps les grains et leur puissance Avec cette présence empreinte de beauté D’éléments d’univers portant terre à l’essence
Qu’en disant : pâle émondé à falloir Serait-il arbre à raser de savoir Même sans nom à porter pour son deuil Ne tenant aucun froid corps à son seuil
Au sang neuf Pas tout veuf
De feuilles disparues Tient quad-même à la rue
De maintes pluies Renoue sans bruit
Tout à l’an maintenant Plein allant mains tenant
En deux mille à l’an trois Deux mille en plein tout droit
Non de nom ô Pardon Noué même cloué même Platane est aussi don D’ombre pour tous qu’il aime
Au vrai n’est pas laid tant Sème aux pas haletants Tous ces sons qui résonnent En pente qu’il arraisonne Tous ces fils de lumière Qui ont connu les guerres
Voyez ces cœurs marqués aussi tendre à son bord
A l’écorce craquée qu’il ne peut avoir tord
Même si fut tirée ça a vrillé en vain Tue la vue mais retisse Cette foudre artifice La chair tenue au vin Les traits chantants – le bruit d’une nuit étirée
Pour lui frais sans renom Qui – au brillant – dit non
Du labyrinthe en murs Leur eau prise à la ronde Là dans sa halte est-ce Tu demeures au futur Si ivre en airs du monde Est-ce en silence qu’il gobe Cette lune à sa robe Lui si haut en finesse La sachant si cachée Au paravent déhanché Et ascète au bon nid Et saint au nom honni Platane platane
Veut – Se rêve Plus tout jeune Être roi Pourtant jeûne O sans toit Sans aumône Ni relève Tient le trône Explosant fixe En croisées d’X
Lors il médite en plis Et – encore – se déplie
D’ailleurs – si sonore et bruissant Qu’il – ô Sans son vert port luisant Se dépièce à sa lune En bien peu de vraie tune
Lui Tant-pis Si Deux pies lui volent son haut vol Tout en proie A sa croix Sait l’étroit Casser droit
Et les pierrots tous rêvassant A lui – ô Depuis acquiesçant Lui qui luit Dans la nuit Se haussant s’assurant Tient tête Aux tempêtes Qui ravinent Aux racines Et s’affine A une lime Pare au sang des errants Ici reste tout en geste
Lui le pâtre Se met en quatre Du droit passant Evanescent A la lumière Contre la pierre
Et nul berger Dans sa vraie toile N’est bien âgé Cœur à l’étoile
Platane platane Ramifie en obliques Comme tout en musique Rissolant à la lune Avec aucune tune Sis à ses régiments Alignés sous l’argent Qui même ne dénoue Ni même ne dément Les pas heurté des gens C’est lui qui reluit Et déroule Là – les ombres Toutes en nombre A son tronc Aussi rond Qu’alors -saoules – S’en vont et s’enfuient
Et ceint qu’en ses lances Scellées au silence Il bouge – entre en transe Quand l’éclair le tanse
Vrai – il le sait laid Tout le faux parler
Tout épris à l’eau Il la sent S’en ressent D’ailleurs A l’heure Quand se colle à sa peau Le vrai homme d’hiver Il le sait si Sisyphe Qu’à son or incisif Tempère au corps la pierre Liée sans y paraître Au bien de tout son être Il le sait si bien d’ailleurs Que laissé tout-à-l’heure A son vif sang resserre Sève aux maisons qu’il serre
Pourtant qu’à l’or mort – là – qui tremble aux liens Lui – sans feuilles au corps – là – ça semble bien
Aux hauteurs – tant et tent Fuit-il vraiment ces temps ? Dans son tronc non caché Pourtant si peu haché Haut – n’est pas relâché N’est pas si déhanché Que livré aux fumées Il n’essaye de humer Rissolant les couleurs Avalant les odeurs
Mais le sait-on jamais Était-il désarmé Quand – par le vent s’ôtaient Tous ses moufles De ses doigts tout aux toits : Tout son souffle On le sait pour l’instant : Non scié – patientant
Sous l’élan de la bise Soulevant son étai Il se noue aux incises Pour aller à l’été
Il sait – épris pour l’homme Si dessous sa couronne Les sons ne virent plus Qu’alors il ne plaît plus
O lui sec – froid aux pluies Et qui a mal relui Depuis le gel du temps Donc si peu enchantant A l’œil et aux oreilles Pour les seuils et pour les veilles Là – ces gens qui s’entêtent A l’oubli et aux fêtes Frisent l’instant sans voir Qu’après ils broient du noir
Hors blé sûr – lui moissonne A ras l’eau – ne s’assome Pas aux ultimes rixes Des passants qui – eux – crient Après a voir tant ri A la lune il se fixe
Là – vieux soldat roué Il roule tout noué Les écorces du temps Qu’il envoie patientant A la lèvre de la rue Pour qu’elles se diluent Dans le sang des bohèmes Que par sa peau il sème
Aux ombres sans soleil Passe encore à la veille Lui qui assise en terre Le savait qu’il s’entaille Tout à l’heure au travail Hombre ! Vertus au vert !
Ici aux traces De neuves eaux fortes Au millénaire Que lampa d’air L’ambre des portes
Ciselant place
Et là même le bois neuf Tout vidé de son stuff Nage en stuc d’acajou Figé aux joues qui jouent Dans rue ivre en sueur Qui passe à sa lueur Au guet Si gai Le souffle d’autres arbres S’asphyxie dans le marbre
Et de la sorte Non abaissé Oui c’est béat Mais sans céder Tout le temps là Qu’il a brassé Tout l’art aux dés Jetés aux portes
Quand bon an – mal an Ceint quant au ligné Si près en sa hotte Platane se prend Tout souligné Là dans les bottes Aux brefs cadrans Tâche aux talents De tout reprendre :
Nef – vagues au son Nectar en cendres Anse des vrilles Piques d’éclair Mouches de ville Lucioles en l’air
Et le tout si saillant Pris juste dans le vent Quand soupe l’horizon Au reflet naufragé Aux rigoles encagées
L’ocre jaune des fêtes Lui remonte à la tête
Mais n’est vraiment de marbre Ce si beau gréement d’arbre Brassant le jeu sérieux Suspendu même aux yeux Avec lui même mieux Etre alors en son lieu
ça ne l’effeuille plus Cent maux quand il a plu
C’est encore lui qui s’ensonge De par son cœur qui le ronge Si on a faim de savoir Où et quand – en quel vouloir Le monde roué lui mange Si à ses trous ça s’arrange
De la ronde aux plein minuits L’essentiel Est-ce qui luit A l’émoi donc aussi N’est plus vraiment rassis Qu’allant tout dépassé Les courants du passé O dés-lors retrouvé Au jeu sache rêver Là en veille et autour Souffler comme une tour Allé roquer en roi Ce qui ne tient qu’à toi Arbre piquant au cœur vu Mettre en échecs le su
Dame à la main Danse en témoin Pour lendemain But main pour maints
Qu’encore la finesse En sa halte renaisse : Pour aimer bien les fleurs Tout attendre vers l’heur
Sachez le à l’émoi Allez avant le mois Aux dés que tout raconte Ça ira sans éponte Le désir de tout art : Arbre de part en part Même si tout en vie Haït la belle envie
Platane platane Soustrait à l’horloge Qu’il suit dans sa loge Il tient au carrefour A tendre au temps qui court
Mais n’est pas si sourd En émois : vœux lourds A plier la loi Verrait bon aloi Et – ô Pas en rien – Saurait bien en corps Soleil à ses feuilles Froisser un peu l’or jusque sur les seuils
Mais bien tenus liens Corps branchés branchés Qui – noués penchés Moins seuls – sans complainte Déhancheraient crainte Pour fraîcheur qui mord Tendent ce qui tord
Allons donc au pas Mettre tout au vert Pour qu’en un grand tas La chanson resserre Le temps de l’arbre Si noué au sabre Du temps de tout homme Sans qu’elle ne s’assomme
D’ailleurs il suffit Qu’à lui on se fie Aller à la fête Qu’elle vienne en tête
Se met en quatre Le bon vieux pâtre Froissé au vent Bien en avant Et chuchote – il Le cœur bien en ville N’est pas dévot Pour l’or du veau
Tout à toi cet émoi Au silence d’hiver Distanciés : toits divers Vois bien : dans quelques mois Ses branches bien vrillées Connaissent l’ouvrier Pas de culte pourtant En cet occulte temps Rivé neuf tout au temps Veille pour le printemps
En ondées le suprême C’est là don que l’on aime Déliant bien son tout
Et passant tout à coup Vois encore en envois Verticale en sa voix Une âme sans relique Fait battre ondes en musique
Oui l’arbre assez tique à sa touche Quand le vent hurle dans sa bouche
Forcé ainsi à l’art Il le redonne à part Passant tout en lumière Passant tout fin aux pierres Les sons et le silence Patience et impatience Les saisons et les guerres
Et là pose sa paix Quelqu’un pour la happer Un peu soustrait du monde Comme éperdu – il sonde S’accordant au désir Ne joue pas le beau sire Plante là le décor Tout en corps et encore En cent comme en deux mille Toussant la pluie en ville Il songe là tout pile Son destin sur ses cils
Son air est sans raison C’est son nerf la maison
Platane – si tu t’embêtes On te rase la tête Reste là toi – au vent Reste là toi – si savant Attention Pour passion.
Quand j’écris, quand je parle, où s’inscrit la limite ? Inutile de chercher à séparer l’inséparable.
Entre vie et mort, de manière absolument tragique, j’exagère allègrement, et cela me donne des ailes. Pour mieux tomber.
Comment naître de cette mort, cette inconnue qui détient le sens de ma vie ? À chaque seconde, dans mon cœur, elle rebondit.
Je suis une parleuse et je déparle. Simplement, je rythme ma chute.
….
Jour d’océan Sur l’iris du temps J’avance Dans les parfums de l’enfance
Dans la perte fixe de mes racines Dans l’invisible De précipice en poussière Je me cale sur le silence Des mes contraires Je respire le nu de mes cendres
Des pioupious au flanc de rue lancent gazouillis C’est au flux et reflux des vagues de la ville Qu’en sioux amadoué je cueille l’âme habile Du p’tit brouillamini qui là leur est saillie
Ce doux et charmant chœur – ruisseau de liberté En cet arbrisseau roux – tend à prendre racine – Cette brassée des corps – ce sont brins de beauté Où l’antre de l’âme doucement se ravine
Dans le gel du matin : ce murmure en fontaine : Sel d’amour de mutins – défait murs qui enchaînent.
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