LA FRAIE


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LA FRAIE

parfois exceptionnellement au temps des

Poissons l’écume de la montagne et la neige

de la mer se joignent sur la plage

cela fait alors des noces joyeuses

explosives et volatiles légère fumée

sur l’eau brève et intense chaleur

un sublimé dont le monde sort

assainit

 

Daniel Biga

 

 

 

Puis du google-traduction

le faux-bois s’amène en contre-ut un filet de voie bouchée

crépite un  feu de cheminée à bûche à gaz entre les jambages

la flamme intérieure se découvre en dur au rayon du congelé

la frite au four décape le facteur.

 

Niala-Loisobleu – 17/02/19

 

Les volets sont toujours les premiers à l’ouvrir


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Les volets

sont toujours les premiers

à l’ouvrir

 

On se lève de s’être jamais couché, droits de vent et des r’hiers, la nature qu’o a combative bien sûr n’est que la petite page de nombreux tomes où l’histoire s’écrit depuis, de puits. un combat pour gagner la joie, cette part de satisfaction suffisante pour dire je suis bien dans le tant qui me ressemble.

Les volets sont toujours les premiers à l’ouvrir.

Du point de vue de l’art j’ai laissé le motif en dehors de ma vision créative. L’ingestion après s’être frotté au quotidien a des pouvoirs de compréhension pointue. La vie emballe trop de papier journal en le faisant passé pour du cadeau. Les cheveux bolducs ne sont que des perruques, le poil dit la vraie couleur dès le premier coup d’oeil. Aujourd’hui pour toi émoi le sein du jour c’est pas alimentaire. Tes mots me parviendront avant que mon pinceau soit ec, je le tremperai de ton encre.La sirène n’a pas eu à se poster pour un stop sur le chemin, l’île y pute, qu’elle s’appelle, merci, j’ai besoin de rien mamazelle. La poésie chante sur la brûlure accidentelle ou traquenarde. J’embrasse les parties cachées de son corps imparfait. Quelle campagne vient alors m’inviter à continuer !

Niala-Loisobleu – 17/02/19

LES DENTELLES DE MONTMIRAIL

Au sommet du mont, parmi les cailloux, les trompettes de terre cuite des hommes des vieilles gelées blanches pépiaient comme de petits aigles.

Pour une douleur drue, s’il y a douleur.

La poésie vit d’insomnie perpétuelle.

Il semble que ce soii le ciel qui ait le dernier mot. Mais il le prononce à voix si basse que nul ne l’entend jamais.

Il n’y a pas de repli; seulement une patience millénaire sur laquelle nous sommes appuyés.

Dormez, désespérés, c’est bientôt jour, un jour d’hiver.

Nous n’avons qu’une ressource avec la mort : faire de l’art avant elle.

La réalité ne peut être franchie que soulevée.

Aux époques de détresse et d’improvisation, quelques-uns ne sont tués que pour une nuit et les autres pour l’éternité : un chant d’alouette des entrailles.

La quête d’un frère signifie presque toujours la recherche d’un être, notre égal, à qui nous désirons offrir des transcendances dont nous finissons à peine de
dégauchir les signes.

Le probe tombeau : une meule de blé. Le grain au pain, la paille pour le fumier.

Ne regardez qu’une fois la vague jeter l’ancre dans la mer.

L’imaginaire n’est pas pur: il ne fait qu’aller.

Les grands ne se perpétuent que par les grands. On oublie. La mesure seule est blessée.

Qu’est-ce qu’un nageur qui ne saurait se glisser entièrement sous les eaux?

Avec des poings pour frapper, ils firent de pauvres mains pour travailler.

Les pluies sauvages favorisent les passants profonds.

L’essentiel est ce qui nous escorte, en temps voulu, en allongeant la route. C’est aussi une lampe sans regard, dans la fumée.

L’écriture d’un bleu fanal, pressée, dentelée, intrépide, du Ventoux alors enfant, courait toujours sur l’horizon de Montmirail qu’à tout moment notre amour
m’apportait, m’enlevait.

Des débris de rois d’une inexpugnable férocité.

Les nuages ont des desseins aussi fermés que ceux des hommes.

Ce n’est pas l’estomac qui réclame la soupe bien chaude, c’est le cœur.

Sommeil sur la plaie pareil à du sel.

Une ingérence innommable a ôté aux choses, aux circonstances, aux êtres, leur hasard d’auréole. Il n’y a d’avènement pour nous qu’à partir de cette
auréole. F.lle n’immunise pas.

Cette neige, nous l’aimions, elle n’avait pas de chemin, elle découvrait notre faim.

 

René Char